La Marc Noire

La révolution

2012-02-04T08:29:00.000-08:00

Jai toujours travaillé sérieusement. Mon objectif n'était pas de devenir riche, mais simplement d'obtenir une modeste aisance pour mes vieux jours, et ceux de ma tendre compagne,mais la révolution de février 1848 a anéanti tous mes espoirs et les rares affaires qui subsistaient.

Après la proclamation de la deuxième République et les journées de Juin la situation devint de plus en plus tragique. Il ne se passait pas un mois sans que la capitale ne fût témoin de troubles très graves. Les déplorables journées de Juin, qui suivirent la fermeture des ateliers nationaux, virent peuples et frères s'entretuer par la mitraille, le fer et le feu. Quelles tristes journées qui firent plus quatre mille morts et des milliers de déportés ! Dans les annales de notre histoire, depuis dix huit siècles, jamais meurtres, jamais guerres ne furent aussi atroces. Chaque rue de Paris avait sa dizaine de barricades, toutes formidables et vaillamment défendues. On a tiré au canon sur le panthéon. Monseigneur Affre a été tué sur une barricade au faubourg Saint Antoine.On a anénanti le peuple de Paris et arrété plus de vingt mille personnes. Le général Cavaignac a repris le contrôle mais à quel prix !

Dans ces tristes et malheureuses circonstances, je m'acquittais, avec zèle et empressement,en bon compatriote,de mon devoir comme Garde National mais toutes mes affaires péricilitèrent, et tous les projets que je formais avant ce grave événement furent anéantis. Je compris vite que la crise durerait longtemps. Bien que je sois très économe, je ne gagnais presque plus et dépensais plus que mon gain.

Je savais que mon métier, lié à l'univers du luxe aurait à souffrir plus longtemps que d'autres de cette crise. Les maisons d'horlogerie qui me donnaient du travail avaient habituellement des clients fortunés ainsi que de riches étrangers de passage à Paris. Il n'y avait pas à douter que cette clientèle ne serait plus aussi présente avant longtemps.

Ayant bien pesé toutes ces considérations j'eu l'idée du projet que j'exécute aujourd'hui. Je dois avouer que cette idée germait en moi, en songe, depuis plusieurs années mais les difficultés sans nombre qui seraient à surmonter m'avaient jusqu'à présent retenu. Avant la révolution mon occupation me permettait de gagner correctement ma vie et j'hésitais à courir après d'incertaines chimères.
Mais soudain, en voyant la révolution éclater en France, je sondais plus mûrement mon plan et je me résolus rapidement, en accord avec ma bien-aimée Juliette, à quitter Paris, et à chercher à me créer en Amérique une position meilleure.

Oyster babe

2012-01-22T05:30:00.000-08:00

Rainbow brings sunshine.
And your smile gets mine.

Café and french kiss.
Paris and also Venice.

Dancing naked in a casino.
Licking lips and a malboro.

This world is our oyster baby.
Go honey. La vie you and me.

Uluru Boomorang.

2011-06-27T13:55:00.000-07:00

Sous le halo du soleil qui se couche en tremblant
La peau parcheminée et veinée du roc sacré rougit
L’aborigène, qui va devenir homme, caresse en se hissant
Souffle court le dos rond et chaud du monstre assoupi

Il sait depuis long temps tout des failles qui en orne les flancs
Cette nuit il a vu en rêve ses pairs les kangourous et les dingos
Et il a bu aux billabongs avec les crocodiles de tous les marigots
Et il a vu les siens exsuder par leurs pores l'eau de feu des blancs

Hier il capturait son premier brumbie dans un rêve image.
Aujourd'hui il chevauche sur le dos de l'outback sauvage.
Yeux bandés il se hisse pour faire honneur à ses ancêtres
Et démontrer qu'il est digne d'être un homme à ses maîtres.

Le guttural didgeridoo souffle dans son oreille intérieure
Un son rauque qui porte ses couleurs et gonfle son coeur
Refusant la chaine guide de l'homme blanc qui longe le ravin
Il trotte sur les écailles du monstre en se guidant des mains

Les bourrasques de vent venues du bush le collent à la paroi
Mais de son frère le vent il connaît déjà tout des lois
Il s'accroche, puis ses pieds se font plats, l'air se fait monde
Il enlève le bandeau, ouvre les bras et en lui l'univers abonde

En silence pour ne pas réveiller la tête du serpent arc en ciel
Il enfouit dans le sable ocre la sienne et il l'enduit de miel
Puis il dépose sa sève vierge dans une anfractuosité du rocher
Une rafale du vent lui confirme que la tribu vient de l'adouber

Le roc apaisé s'assoupit d'un sommeil qui n'a plus rien de féroce
L'homme nouveau né saisit son boomerang et le jette avec force
Dans un aller retour précis qui s'inscrit du soleil à la nuit
L'enfant et l'homme, le rêve, l'homme et la terre font fruit

Bloc 8.

2011-06-21T16:21:00.000-07:00

Le taxi avait laissé Tony dans le quartier Vostok au pied du bloc 8. Il était loin le temps glorieux du programme spatial Vostok et le quartier faisait triste figure. La masse grise de l'immeuble lui barrait la route comme une barrière infranchissable hérissée de bow windows hétéroclites bricolés de bois ou de tôles aux couleurs délavées.

Mais Tony commençait à connaitre la géographie des lieux et il s'engagea d'un pas vif dans le passage vouté qui menait dans la cour. La géographie de la ville était toujours la même. Au milieu de la steppe jaunie les prisonniers avaient construit, bloc après bloc, des microdistricts. Chaque micordistrict s'articulait autour d'une barre de béton formant carré. Au milieu de chaque carré se cachait une cour. Chaque cour abritait quelques arbres, d'énormes tuyaux de chauffage sur pilotis formant d'extravagants coudes pour franchir des obstacles et laissant s'échapper des nuages de vapeur, et quelques aires de jeux déglinguées et rouillées pour les enfants. Un vrai rêve de Gosplan.

Tony se dirigea vers la boutique du bas pour s'approvisonner en bouteilles d'eau. Il avait appris à prendre ses précautions et en prenait toujours trois, de cinq litres chacune, pour pouvoir alimenter aussi la baignoire en cas de coupure d'eau. Quand Slava était là celui çi lui donnait un coup de main pour les monter dans l'appartement au troisième.

"Ne pas oublier les graines pour Mizzi" se dit-il. Le passerin était son seul lien avec le monde d'avant et il fallait le protéger de cet environnement difficile. Il lui avait aménagé une petite cage dans le bow bindow où il avait l'abitude d'aller fumer ses cigarettes. Mizzi fumait avec lui.

Tony savait qu'il ne fallait pas trainer. Les dizaines de milliers d'euros et de dollars qu'il cachait dans une poche intérieure sur son ventre étaient trop tentants.
Il avait pris grand soin de s'habiller le plus simplement possible pour ne pas avoir l'air trop occidental mais ses allées et venues en taxi depuis plusieurs semaines n'avaient pas dù passer inaperçus.

Et puis il y avait la milice du quartier. Slava lui avait dit que c'était surtout d'eux qu'il fallait se méfier.

Nadia

2011-04-23T07:09:00.000-07:00

Nadia, l'interprète imposée par le gouverneur, faisait triste figure.

Tony remarqua qu'elle avait fait couper ses cheveux. Les mèches courtes restantes donnaient à son visage un air halluciné. Elle lui tendit une nouvelle pile de documents à signer. Il ne parvenait pas à se faire à l'écriture cyrillique avec tous ces lettrages faux amis. Elle lui dit que c'étaient les mêmes que ceux qu'il avait signé la semaine précédente mais qu'il y avait eu une erreur et qu'il fallait tout reprendre à zéro.

- "Just for you to know" ajouta t elle à nouveau.

Tony maugréa et reprit, résigné, la fastidieuse besogne : nom, prénom, deuxième prénom, troisième prénom, adresse, numéro de passeport, numéro de visa...Encore une fois il allait signer des documents auxquels il ne comprenait rien sur la foi des traductions de Nadia.

Il lui demanda des nouvelles de Zulfia, à la triste figure. Elle n'en avait pas non plus. Tony avait appris incidemment la veille que le mari de Zulfia s'était fait assassiner deux ans auparavant par la mafia. Cela expliquait peut être la tenue constamment noire de Zulfia. Son coeur de pierre noire. Le noir du charbon avait d'ailleurs l'air d'avoir déteint sur la ville aux dix mines et cinquante goulags. Noir et gris, grisaille et noirceur.

Une fois les documents signés, Tony se fit déposer en taxi au centre ville. Le chauffeur, un étudiant faisant des extras, sidéré de voir un occidental dans sa voiture et occupé à s'essayer à quelques mots en anglais, brula plusieurs feux rouges. Tony lui laissa un gros pourboire. Puis Tony erra quelque temps à la recherche d'une terrasse mais le froid était trop brutal pour qu'elles soient ouvertes. Sur le bas coté des ouvriers cassaient la glace des trottoirs à coups de barres de métal en sifflotant. Tony se retrouva, sans y prendre garde, dans un quartier de vieilles isbas de bois, rongé par quelques riches villas de briques ceintes de barbelés. Devant l'une d'entre elles plusieurs femmes, assez jolies, faisaient la queue. Curieux Tony entra. Sur la droite il y avait de grands sacs en plastique pleins de cheveux et sur la gauche deux coiffeurs officiaient à la chaine sans un mot.

Des cheveux pour quelque menue monnaie. Sur l'un des sacs était inscrit, en anglais, "venitian blond" et Tony comprit soudain l'air halluciné ce matin de Nadia. Un chant lancinant, jailli du minaret de la mosquée, perça soudain le silence. Glaçant. Mais il allait en falloir plus pour le décourager.

L'édito de Montparno

2011-02-23T06:00:00.000-08:00

Le bar est pris d'assaut mais il y reste un tabouret. Coincé entre une jeune femme pendue au téléphone, et deux couples.

- Garçon un côte de blaye s'il vous plait.
- Monsieur a trouvé une place ? Bien joué. Cela arrive de suite !

Joker. J'ai fait un croc en jambes à un vieux monsieur, il faut bien l'avouer.

La conversation d'un des couples est fort animée. Lui, la soixantaine a un air sage de professeur d'académie avec sa calvitie et de grosses lunettes. Elle, la trentaine, cheveux mi courts a un décolleté très plongeant qui souligne une gorge très blanche et plantureuse. Je pique du nez dans mon chili con carne.

- Bon tu voudrais qu'il sorte quand ton bouquin ? 2013 ca te va ?
- Oui, oui. C'est bien.
- On part comme d'habitude sur 200 000 ?
- Oui enfin, disons plutôt autour de 150 000 exemplaires je pense. Cela sera une toute petite histoire.
- Bon pour ce livre je vois un objet un peu magique, une couverture bijou, un truc qui fait rêver. Tu as des désidératas pour les dimensions ou la pagination ?
- Non,non. Comme d'habitude.
- Ok ! Bon parle moi un peu du pitch. Ce livre je veux que cela soit un roman piloté. Quelque chose que l'on a l'habitude de voir chez toi mais avec des surprises quand même et qui va avec certitude vers son but. Un roman piloté quoi ! Dans son jus mais un roman piloté. Alors c'est quoi le pitch ?
- Pour l'instant j'ai peu d'éléments tu sais. J'ai juste fait un petit topo à Pierre B il y a trois jours. Très préliminaire.
- Pierre B ? Il commence à se faire vieux celui là, mais je l'admire aussi. Quand tu penses que son premier livre est sorti dans les années soixante et il vend toujours aussi bien... Alors vas y, dis moi. Tu sais je suis là et je suis comme lorsque on est avec un homme que l'on dévore des yeux et avec lequel on sait qu'on va faire l'amour plus tard. J'ai faim de cette histoire! Il faut que cela reste une histoire entre nous deux et que tu n'en parles à personne d'autre.
- A vrai dire je ne tiens pas encore l'histoire pour l'instant. C'est un groupe d'amis, d'hommes en fait, qui se réunissent tous les ans au même endroit. Cela part de là. Le reste va venir.
- Tu sais moi cela me va, ça m'excite même, mais cela m'étonnerait que cela suffise à G et O quand je vais leur en parler.
- C'est tout ce que j'ai pour l'instant. Mais tu sais cela va venir dès que je vais m'y mettre.
- Je vois une belle couverture argent métal. Dis tu pourrais me dédicacer ces trois romans ?
- Pas de problème passe les moi.
- On se reprend une coupe ?
- Avec plaisir. A ce propos au dernier salon de Lille on m'a donné une bouteille de Sauternes extraordinaire !
- C'est dingue tu sais que tu as de intonations à la Petitrenaud quand tu dis ça ! Il faut que je t'emmène dans un petit restaurant à côté. Sublime. A deux pas d'ici. Et pas de discours spécialisé là bas. J'ai horreur de cela ! C'est dans son jus tu m'en donneras des nouvelles. Au fait tu vas à Lyon cette année ?

Mon autre voisine me fait du genou sous la table tout en continuant de téléphoner. Je ne crois pas qu'elle m'ait regardé une seule fois.

- Garçon vous me donnerez le petit frère s'il vous plait !
- Un côte ? Monsieur aime les belles choses ! Tout de suite !

La taverne de l'ours rouge

2011-01-18T01:12:00.000-08:00

Boire pour oublier que tout va changer. Du premier étage de la taverne de l'ours rouge jeter par dessus l'épaule, les yeux bien fermés, une nouvelle rasade de vodka Stolychnaia. Une tache dans la neige en bas au milieu du cimetière de verres cassés.

Tanguer sur la terrasse enneigée avec des yeux rouges qui clignent à l'aurore boréale. Esquisser un pas de danse sans glisser. S'accrocher à la rambarde et sourire aux plaisanteries des apparatchicks en annonant des voeux au président.

Le président a signé tous les papiers entre deux rasades. Une claque dans le dos.
Ca fait moins mal que dans le visage. Demain matin le travail reprendra à la mine Kralag. Mais demain est un autre jour.

Tony. L'ours est rouge, et il va danser, ce soir, sur ses deux pattes.

Tuée pierre

2010-11-18T05:44:00.000-08:00

Tony regardait incrédule la pierre qui, peu à peu, sous les coups précis des barres à mine, prenait figure. Sous la lueur des lampes à acétylène celle ci semblait plus vivante que jamais et comme disposée à sourire. Malgré la sueur qui perlait sur ses mains dans la chaleur moite des profondeurs il caressa une veine du minéral qui palpitait.

Tony sourit et il se dit que Franz pourrait bien avoir raison.

La veuve noire Zulfia et ses dollars, le juge et ses procureurs, les pots de vin, la route défoncée et glacée qui menait à la mine Kralag, l'attente fiévreuse, plus rien de cela n'avait d'importance.

Seule la pierre comptait désormais et la vie qui pourrait renaître avec elle.

Tony

2010-09-15T01:27:00.000-07:00

Quand Tony apprit la nouvelle, il vacilla sur sa chaise.

Il comprit immédiatement que sa vie allait changer.

Totalement. Irrémédiablement.

Machinalement il ouvrit la cage et libéra Mizzi, le passerin qui jusqu'ici lui avait tenu lieu d'ami.

Chroniques Siciliennes

2010-05-29T03:19:00.000-07:00

1 Les ballons rouges.

Neuf heures. Les rues de Palerme s'éveillent avec lenteur. Le silence est tombé comme une chape sur la ville, entre la via Roma et la via Maqueda. On est loin du vrombissement de la veille au soir des quatre vingt machines du club Harley Davidson et de ses chapitres de Hells Angels ou autres Bandidos siciliens. Une légère brume noie le ciel et enrhume les nuages. Au loin le palais des normands et la chapelle palatine, joyaux de pierre, peinent à s'extraire de l'arrière plan sombre et silencieux des montagnes.

Au matin apaisé le quartier est calme et studieux. Fenêtre sur le ciel. Sicile pays de fenêtres. La rue de droite c'est la rue des vélos. On les répare, on les bricole, on les détord, on les vend. Sous le balcon c'est la rue des ballons. A cette heure là, il n'y a aucun passage et le marchand du dessous a garé sa voiture au milieu de la rue. C'est un grand break gris. Patiemment il entasse les ballons en plastique colorés dans des sacs. Aller-retours avec la boutique. Il entasse les sacs dans la voiture. Un café à la fenêtre sur le ciel. Les domes rafistolés aux céramiques de couleurs se répondent en clochetant quelques notes sourdes qui font vibrer l'air.

L'homme se gratte la tête car il ne sait plus comment faire entrer plus de ballons . Il a ficelé, avec une lanière jaune, d'une façon qui semble bien aléatoire, trois sacs sur le toit. Il ouvre à nouveau la porte et tente d'y forcer un nouveau sac. Il pousse et il force car il faut tout livrer aujourd'hui.

Un motard vétu et casqué de noir vient de rentrer dans la rue. Il voudrait passer et attend. Son moteur d'acier aux reflets métalliques tourne au ralenti. Le marchand continue son manège. Il force encore. Les ballons vont ils éclater ? Le motard klaxonne. Il voudrait passer. Il faut forcer pour que tout rentre. Et il y a a encore d'autres sacs. Klaxon et gestes de la main. Je dois passer. Le marchand abandonne ses ballons pour lui faire signe qu'il y a beaucoup de place sur les trottoirs. Ils sont dégagés et il peut passer par là. Sans oter son casque le motard lui signifie d'un mouvement bref que c'est dans la rue qu'il veut passer. Il ne passera pas par les trottoirs. D'un gest làs le marchand lui fait signe qu'il n'a qu'à se débrouiller et reprend son labeur. Il pousse avec les deux bras pour dégager de la place.

Le motard s'avance d'un métre, en s'aidant des pieds, et s'approche du marchand sans descendre de sa machine. Il sort un couteau. Coup de poignard. Eclair du métal. L'homme tombe au sol. Le sac de ballons rouges a éclaté et se répand sur le bitume. Le motard a reculé sa moto pour bien se repositionner derrière la voiture en prenant bien garde à ne pas écraser de ballons. Il attend les carabinieri qui vont enfin bientot dégager la rue.

2 Symphonie sur le port.

C'est la fin d'après midi sous un soleil qui brule et cogne rudement sur le béton du môle jusqu'à en faire éclater les joints. Les grands bateaux qui traversent pour le continent sont amarrés sur le quai et leurs diesels s'échauffent doucement dans un ronronnement qui berce les vagues. Leurs grandes coques blanches fraichement repeintes brillent sous l'éclat du soleil. Par moment une vitre qui s'ouvre réfléchit un rayon violent comme le pinceau d'un phare qui éblouit la jetée.

Les mouettes se laissent porter dans l'air profitant de courants ascendants invisibles à l'oeil. Cris rauques qui mettent en joie.

De l'autre côté du port le bateau des douanes s'engage en marche arrière. Il marche vite. Son pont est couvert de touristes avec leurs appareils photos en bandoulière. Une visite officieuse de la baie qui va rapporter de l'argent de poche aux douaniers. Le capitaine s'achèterait bien une Alfa Roméo.

C'est bientôt l'heure d'appareiller. Soudain du premier géant surgit le mugissement d'une sirène. Comme une impatience à être en mer. Le deuxième lui répond avec une tonalité plus profonde. Nouveau lacher de vapeur plus long du premier. Le bateau des douanes s'y met aussi. Concerto sur le port. Double croche. Trille. Deux blanches, une noire. Double croche. Les mouettes se sont tues intriguées. Elles n'ont jamais vu ça. Le douanier aux commandes, sans doute accaparé à rester dans le rythme de cette symphonie aquatique, a oublié qu'il était en marche arrière. Les masses blanches se rapprochent dangereusement. Un cri. Il freine brutalement. Trop. Une femme est tombée à la mer.La sirène se fait plus lugubre. On jette une bouée. Les touristes se bousculent pour prendre des photos depuis le pont.

Dans le silence enfin revenu, sans un mot, les étraves blanches s'extirpent du quai et fendent la mer vers le continent en laissant, derrière elles, une grande trainée de mousse blanche. Sur le pont tous les téléphones sont brandis vers la bouée pour prendre encore d'autres photos. Cela fera une belle histoire à raconter ce soir. Les douaniers s'affairent avec des gaffes. Il va falloir rentrer au port. l'Alfa Roméo attendra encore un peu.

3 Les messages de Gangi.

La longue traversée, sur l'autoroute qui domine sur des dizaines de kilomètres, portée par des milliers de piliers et d'aqueducs, les collines et les plaines en contrebas, s'achève. Le travail tétu et herculéen nécessaire à la construction de ces ouvrages donne la mesure de l'étendue des terres des anciennes latifundias du temps où régnait la main de fer des seigneurs sur le col des journaliers et du pouvoir plus actuel des forces occultes qui plongent les mains dans les caisses des chantiers publics. Enfin, la route tournoie, en boucles serrées, qui s'enroulent sur elles mêmes. Il faut s'arrêter pour jouir de la vue sur la ville de Gangi qui dévore la colline.

Là haut, à côté des ruines du chateau qui dominent la ville, se trouve la plus coquette des auberges. Une petite cour sur la rue avec des chaises, quelques tables, un parasol. Des fleurs dans de petits bacs aux fenêtres. De l'eau qui coule de la bouche d'une petite fontaine en poterie émaillée. Une vue qui s'élance vers la plaine. Un terrain vague attenant vient, malheureusement, dénaturer la beauté silencieuse de l'endroit. On y trouve, pêle mêle, une carcasse de voiture brulée, quelques chaises cassées, un trou qui ressemble à une tranchée et quelques poubelles.

Le propriétaire s'approche avec les verres demandés qui tintent sur son plateau.

- Merci l'ami. C'est très beau chez vous ! Quelle vue ! Dommage que ce ce terrain à coté...

- A coté ... ? Oui je sais...c'est ma voiture mais je ne peux pas y toucher.

- Vous ne pouvez pas y toucher ?

- Comprenez...ils l'ont brulé... et le trou c'est aussi un message pour moi... Vous comprenez je refuse de payer le pizzo...

Il se fait tard et il est l'heure de repartir. Un dernier regard sur la ville silencieuse et figée avant de reprendre la voiture. Le rétroviseur droit a disparu. Un autre message ?

Des lyres à quatre mains ? Oui si tu le veux... Part 3

2010-05-05T00:46:00.000-07:00

Avec Cécile

http://aglavaine.blogspot.com

Miras Miro! Tourmentée par le soleil, la femme flamenco brûle des poèmes qui glissent comme une lave sur sa peau rouge. Le ciel est haut! Les flammèches rougeoient les mots qui s'échappent démoniaques en léchant les volants de sa jupe de moire et puis gonflés de vent, comme des flocons noirs, viennent mourir en piquant le bras hâlé d’un vieux Monsieur qui dit : "Je veux un verre! "

Vertige ! Une page demi carbonisée flotte jusqu'au verre et s'y noie. L'homme trempe ses lèvres dans la sangria et dépité y pêche ce qui reste de poésie. Les restes lie de vin lui dévoilent alors ce vers de Néruda: «Je veux faire avec toi ce que le printemps fait avec les cerisiers», et son dépit défaille et se mue en brasier : la femme Flamenco sourit à son été. Vert tige ! Le vieil homme chenu tremble il voudrait pouvoir au moins une fois encore embrasser la sève rose et caresser la fleur blanche du péché mais la page a brulé sa peau parcheminée marquant d'un fer rouge tout ce qu'il a été. Calciné.

Leo et Charles

2010-04-24T03:56:00.000-07:00

Tibi Dabo Lola Barcelona

2010-03-05T15:31:00.000-08:00

Au petit matin je me suis réveillé collé contre son flanc avec mon bras sur le drap qui couvrait son dos. J'avais la gueule de bois et la bouche pateuse. Je guettais sans vraiment y croire un "tibidabo" comme ceux qu'elle m'avait sussuré dans le cou la veille au soir touchant. Mais elle ne disait rien, son corps était glacé et l'odeur entétante me prenait à la gorge.

Saloperie ! Aucune idée de l'heure qu'il peut bien être ni même à qui appartient ce lit ! De toute façon je suis encore trop dans le cirage pour ouvrir les yeux.

Lola ! Lola ! Toute la soirée avec elle au coeur du barrio alto. Sur les ramblas, elle m'a fait le coup du cou pour que je lui offre une liqueur de cerise. Pulpeuse et sirupeuse goulée,on a même mangé les noyaux. Sa robe rouge froissée se déhanchait et ses genoux gainés de noir me dansaient la noce des cinq continents. De tango en tango nous avons battu, fébriles, pas à pas la cadence murs après murs, porches après porches. Lambeaux de gris qui s'effritaient sous nos corps qui s'y accrochaient. Sous l'affiche rouge qui annonce les corridas de la plaza de toros j'ai mangé son premier baiser. Sous chaque affiche blanche encadrée de noir qui affichait un décès j'ai eu droit à une nouvelle liberté. La mort de Simona Gonzales Perez m'a valu une sacrée contre plongée. J'ai sérieusement progressé en espagnol. L'un après l'autre je lui ai fait défiler tous les bars à matafs de ma collection d'étudiant exilé. Bouches à bouches à la sangria. Y a des mains qui frolent les fesses. Carrer d'Avignon, ou peut être à Escudilleres on s'est gavé de tapas elle et moi. On a extirpé en riant de leurs bocals les petits poulpes qui tremblaient dans nos mains et on s'est gavé de tortilla à la cervaise. On a fait tourner sur nos têtes la gigue des jambons. Elle levait ses bras haut pour les faire danser pendant que je louchais sur ses tétons. Et la sangria gonflait nos langues. Elle avait de petites gouttes rouges qui perlaient au coin des lèvres. J'ai bu tout ce que j'ai pu je crois.

Elle me mordait l'oreille et me disait en son creux "tibidabo, amor,tibidabo". En fait je crois qu'elle voulait me dire "tibi dabo". Mais pourtant je doute qu'elle parlait latin. Ou alors elle voulait peut être que nous montions là haut au faîte de la ville pour chevaucher les montagnes russes. Je ne sais plus. Je crois que j'ai rebu beaucoup. Je me suis essayé à réciter du Cervantès. Une histoire de géants qui moulinent le temps. Là j'étais vraiment cuit.

Lola, je crois que tu m'as pris dans la poche mon pognon pour arroser de pesetas tes copines au lampion rouge. Je ne sais plus. Tu as fais ton métier j'imagine, la main gracile et leste sans faire tinter les sonnettes. Je m'en foutais tu sais, seule comptait ta main Lola. Et tes yeux noirs comme des olives. Et tes jambes fuseaux.
Et tes cils au tempo chino.

Fais moi encore danser Lola ! Ce matin ce ne sera pas facile avec cette barre aux tempes...mais si tu le veux Lola ! Tu sais je vais vomir et puis je serai beau comme avant. Lola ?

Sous le drap il n'y avait pas de Lola mais un jambon de dix kilos. J'ai souri mais je n'ai pas eu la force d'en manger. Et puis j'ai vomi.

Vaiku Mood

2010-02-10T10:01:00.000-08:00

Par maître Piotrevski

Pernambouc zouk moi ton souk
Tzigane moi ta ballade
Vibrato mes boyaux
Colophane moi diaphane
Ton velours sans retour

Silences

2009-11-24T08:33:00.000-08:00

Il est des silences plus assourdissants
Que le vagissement de mille olifants.

Il est des silences lobés au coeur intérieur
Qui lancent leur sourdine en fa sol mineur.

Il est des silences hors jeux de patience
Qui pendent court au gibet l'absence.

Il est des silences qui avivent le nerf.
Il est des silences à langue de vipère.

Il est des silences.
Qui lancent.
Il est.

En vie.

2009-10-20T06:16:00.000-07:00

Envie : Nom donné à de petites portions de peaux qui se délitent autour des ongles causant de vives et fugaces douleurs quand on les arrache. Et aussi, nom donné à des tâches que les enfants apportent parfois à la naissance, supposés reproduire des formes dont la mère aurait rêvé pendant sa grossesse.

Juste envie de dire merci, car je ne le fais pas assez, à celles et ceux qui passent ici anonymes ou porteurs de messages de clins d'oeil et de sourires. Alors merci. Juste envie. En vie.

Bruno l'alcoolique.

2009-09-07T09:20:00.000-07:00

Bruno a soif. Très soif. Et lorsqu'il manque de bière Bruno peut vite devenir très vindicatif.

Au loin, par delà la terrasse, je fixe la mer curieusement apaisée à l'anse de cette vallée perdue. Quelques macareux virevoltent dans leur livrée de clown au bec rouge, offrant au soleil les petits éclats d'argent des poissons qu'ils rentrent porter à leur nichée, sur la falaise de Latrabjarg. La plupart sont partis la semaine dernière pour la grande migration. Ne restent que quelques étourdis ou quelques éclopés.

Ici le sable est blanc, à l'inverse de celui des autres plages déversoirs de coulées noires basaltiques des volcans lunaires qui viennent vomir aux pieds des fjords. Sur la droite, à la lisière des herbus qui envahissent la plage, gît, tel un écrin abandonné, le petit cimetière où dorment le fils et la fille de Magnus. Péris en mer un soir d'hiver. Isolé par un fossé, un talus et un muret, l'îlot de pierre se protège pour que les gisants ne périssent pas deux fois sous la claque glacée des vagues.

Le silence est impressionant. On n'entend rien d'autre que Bruno et les trois chiens de bergers qui hurlent, attachés à leurs pieux en fixant au loin les moutons qui broutent sur la pente abrupte des falaises.

Il faut dire qu'on est au bout du monde içi. Le point le plus à l'Ouest de l'Europe m'a redit le petit berger qui joue avec Somi, le plus gros des trois molosses, en caressant à la naissance du cou sa toison noire et blanche. Tellement isolés que l'hotel servait autrefois de lieu de rétention pour les enfants récalcitrants.

Sur la petite chapelle au toit herbu, jouent deux guillemots avec leurs masques noirs.

La mère de Magnus est hilare. Si Bruno m'en veut personnellement c'est à cause d'elle. Elle vient de me coller une canette de bière à demie pleine dans la main. De la Viking Sterkur légère et blonde, faiblement alcoolisée. La préférée de Bruno.

Bruno m'envoie des coups de pattes et des coups de tête. Il veut sa bière. Biberon ou canette peu importe pourvu qu'il ait l'ivresse. Si sa mère ne l'avait pas abandonné à la naissance pour courir brouter l'herbe des falaises avec tous ses cousins noirs et blancs, Bruno ne serait pas un alcoolique.

Ailes. Fontaine Médicis.

2009-07-21T15:30:00.000-07:00

Dans ta robe chocolat, un sourire appât.

Sur ta peau bronzée, vert et bleu mélés.
Sous les tissus froissés, nos pouls apaisés.

Tu crayonnes notre histoire en souriant.
Sur les flancs de l'instant présent.
J'y mets du noir, tu y mets du blanc.
Nos mains peignent le bref moment.

Oser et sourire pour ne pas pleurer.
Juste un souvenir pour mieux avancer.

Xanadu. नुइत सोलेइल डी' ओस्सवंगो

2009-05-07T05:55:00.000-07:00

Nuit soleil d'Ossavango

Soleil à rebrousse poil.
Immensité constellée d'étoiles.

Tissu tacheté de fauve.
Une nuée filante et mauve.

Attroupés au point d'eau.
Ventrus et lourds animaux.
Apaisés au soir silencieux.
Immobiles sous le dais des cieux.
Suc poisseux qui perle lentement.
Enivré du fruit rouge dehiscent.
Tombé comme une goutte de rosée.
Escarboucle au grenat apaisé.

Jalon de carte sur ma route.
A la renverse de ma voute.
Ubiquité trouble de l'instant.
Ressac d'un bruissement du vent.
Affaissant d'une nuée les joncs.
Ivresse de la crinière lion.

Prestement j'ouvre la paume de ma main.
Une espérance de la tienne au lendemain.

Et la risée y jette un brin de canopée.
Triste et fugace présent de l'alizé.
Rêves sous le toit vermeil.
Eclats de nuit soleil.

Trois cents nous sommes.

2009-04-07T01:12:00.000-07:00

- Trois cents nous sommes. Allez encore un effort. Un vase Ming messieurs dames. Quelque fêles. C'est pour rien. Personne d'autre ? Adjugé au troisième rang , la dame avec la fourrure. Vous devez avoir chaud madame. C'est du vison ? Vous avez bon goût comme toujours.

Allez le lot suivant monsieur l'expert. Nous avons déjà beaucoup de retard. Un vase dix huitième avec plusieurs fêles. Vendu en l'état. Et au téléphone Marie ? Ah j'avais bien dit qu'on prendrait du retard avec ces téléphones... On commence à deux cents. Personne à deux cents ? Cinquante ? Soixante, soixante dix, cent, cent cinquante, deux cents. Voilà preneur à deux cents ! Je dis toujours qu'il faut commencer bas. Et par un anglais en plus. Ah au moins en Angleterre on a encore de l'argent... Deux cents, deux cent cinquante. Trois cents nous sommes. Vendu en l'état. Marie vous avez bien précisé au téléphone que c'était vendu en l'état ?
Adjugé tois cents donc ! On va tout mettre à trois cents euros, ce sera plus rapide.

Monsieur le maire ! Merci de nous honorer de votre présence. Il ya encore une chaise ou deux au premier rang. Et pour vous aussi Maître.. Ah, plus nous avons d'objets dézingués et plus les gens adorent... C'est fou comme on adore le dézingué de nos jours, et ce n'est pas madame au premier rang qui va me contredire! Vous verrez madame, je suis sûr que cette applique sera à l'honneur dans votre appartement parisien. Il y a encore une chaise au premier rang monsieur. C'est fou j'ai beau avoir la plus grande salle entre Paris et Deauville, on est toujours à l'étroit ici. Et puis il fait chaud vous ne trouvez pas ? Tout ceci me donne furieusement soif.

Allez nous avons encore toute une série de lots de pendules de cheminées et de cartels du dix huitième. Tous en provenance d'un des plus beaux hotels particuliers de Paris. Je vous laisse prendre le relais Maitre ? Aux bons soins de monsieur l'expert bien sûr. Et tachez de ne pas rester à trois cents euros... Vous n'en verrez pas de pareils avant longtemps messieurs dames. Je suis allé les chercher en personne.

Marie pouvez vous me suivre s'il vous plait ?

- Maître ! Maître, à vue de nez, vingt cinq centimètres nous sommes !

Bertulocci and Eva Green addicted.

2009-03-05T11:02:00.000-08:00

Bertulocci and Eva Green addicted.

Aux portes du palais.

2009-02-16T00:47:00.000-08:00

Une réponse pour jouer avec le beau texte de Marco sur le blog des Editions Leo Scheer. ( cf blog : http://marc-sefaris.sosblog.fr et son premier livre :
http://avis.fnac.com/5912-fr_fr/2521164/reviews.htm?PRID=2521164 )

On raconte encore que le jour de l'anniversaire du Pacha, Emir se présenta à la porte du palais. Il portait sur son dos un sac qui semblait bien rempli et bien lourd pour un petit paysan, le simple fils d'un meunier d'Azakan. Sans s'arrêter devant la foule des marchands et des mendiants il marcha directement, d'un pas vif et intrépide, vers la porte massive qui fermait l'enceinte de briques rouges. On le vit disparaitre, tel un fantôme, sous le porche aux armes de l'empereur et refermer derrière lui la lourde porte d'acier. On raconta plus tard qu'à cet instant un silence pesant s'était abattu sur la ville. A l'heure dite, le muezzin ne chanta pas, comme averti par un signe du ciel et un lourd pressentiment.

Deux jours passèrent sans que nul n'osa pousser la porte. Aucun son ne sortait du palais. Au froid du soir, sous les risées de sable du désert, chacun guetta, comme chaque soir, la suave musique du harem. En vain.

Le troisième jour, conformément aux écritures du livre des Sables, la porte s'entrouvrit. Sous le baldaquin d'or aux armes de la Sainte Porte, Emir sortit entouré des eunuques de la garde impériale. Il tenait dans sa main gauche le plus grand cobra qu'il ait jamais été donné de voir dans cette partie des terres conquises, dans sa main droite trônait un grand livre relié en cuir de Cordoue et couvert de pierres précieuses.

Secoué sur sa chaise à porteur, comme sur le dos du majestueux chameau d'Abalin, Emir, l'inculte paysan d'Azakan, commençait l'écriture du roman de sa vie, tout en caressant rêveusement le cou du grand cobra.

Une immense clameur de stupéfaction embrasa la ville aux mille tourelles. On se précipita dans le palais. Gardiens, marchands, courtisans, tous gisaient aux sols avec une large marque bleutée gonflant démésurément la veine de leur cou. Dans la cour on devinait sous l'amas des corps le sac ouvert du petit paysan. Cinquante cobras géants se dressaient de toute leur taille devant la foule interdite. L'éclat de leurs prunelles jaunes figea le sang des plus courageux.

Le soir meme le conseil des cents patriarches se réunit. On décida qu'Emir le Cobra ferait un très bon empereur. Cinq ambassadeurs furent choisis pour lui porter de l'encens et les plus belles enluminures de l'Empire.

Emir ne leva pas la tete pour les recevoir. Une plume d'oie des sables en main, il était déjà en train d'écrire une nouvelle page de sa vie.

Ecoute comme il gronde, Ilias...

2009-01-24T03:55:00.000-08:00

- Ecoute comme il gronde, Ilias... Il y a long temps, la pythie l'avait dit à nos ancêtres, là bas, en Grèce. Du fond de son antre, dans l'adyton du temple, en mâchant le laurier vert fraichement cueilli, elle savait déjà la force rougeoyante qui perlait au bord des lèvres de la terre sur nos têtes. Et souviens toi aussi des craquements de la terre..

Le basalte s'envole en bombes assourdissantes, les cendres noircissent déjà l'air, projetées par le champignon de fumée en salves brulantes. Force tellurique du fond des âges, la lave rouge et jaune perle par les veines du Vésuve et recouvre déjà de ses vagues les pieds du forum et du temple d'Apollon.

- Ecoute comme il gronde, Ilias...Les dieux nous ont abandonnés. Attelons le char pour rejoindre la mer bienveillante.

- Lucia, petite soeur, nos aieux sont ici qui veillent sur nous et sur Herculanum.Faisons confiance aux Dieux. Puisons plutôt dans la dolia ce vin doux de Naples que tu aimes tant.

Sophie, du haut de ses huit ans, se hisse pour observer le moulage des deux corps emprisonnés dans leur gangue volcanique, qui se donnent encore la main dans la vitrine faiblement éclairée. Dans le silence religieux de la salle du British Museum, il lui semble que l'un des corps porte son autre main à sa bouche. Pour un baiser ?

Elle regarde pensive le gardien endormi sur sa chaise. Plus tard, se dit elle, je serai "arcéolog".

A l'amer de toutes les batailles.

2009-01-08T06:01:00.000-08:00

- Allo Zeev ? Ou devrais je dire monsieur le ministre ?
- Oui lui même.
- Je suis Moshe Restak. Nous étions ensemble au Technion à Haifa.
- Moshe ! Oui bien sûr. Que puis je pour toi ?
- Voilà je suis de passage à Jérusalem. Je suis à l'hotel King David pour deux semaines. J'arrive de New York. J'ai réuni des fonds pour la nouvelle colonie que tu projettes à Beitar Ivit. Cela n'a pas été facile avec la mise sous bracelet électronique de notre ancien ami par le Fbi...
- Oui il nous a fait beaucoup de tort.
- J'ai pensé qu'avec les actions sur Gaza, ce serait le bon moment pour lancer la construction discrètement. Les entreprises de génie civil sont prêtes.J'ai cru comprendre que le Centre de Planification Urbaine était déjà au courant.
- Excellent Moshe. J'ai fait déjà fait voler les anes, empoisonner les puits et raser les oliviers. Mais il faudra commencer les terrassements de nuit. La discrétion s'impose.

- Mazel tov, Zeev.

Happy New Year. 2009

2008-12-24T08:11:00.000-08:00

Que 2009 soit une année qui bouge
pour nous, pour vous
pour toi, pour moi
pour eux
voeux

Ailes. Cocktail sur Canapé

2008-12-13T05:33:00.000-08:00

Tu m'as dit vouloir m'offrir un cadeau
J'avais pensé à tout sauf à ta peau.
Le père Noel est sophisitiqué cette année
Foin du ruban je suis déjà fort emballé.

Soon Christmas will be here.

2008-12-05T06:12:00.000-08:00

As i am being asked repeatedely for translation of some texts, please find my best pass on this one, please pardon my...french :)

She looks through the windows at the joggers running around the Central Park reservoir. No sound reaches the eighth floor. Lying on the sofa she distractedly chews the brown strip bar she just bought furtively in front of Saks Fifth Avenue.
A bitter taste that rises to the head and reminds her unconsciously of an afternoon she had spent on the deck of the boat of Jim Baker on Lake Tahoe. Jim wanted to take her on a tour of the brothels of the Nevada desert. She had given him a blowjob and it had made the day. Jim is dead anyway. An accident driving his Mustang. Two years? Three can not be.

There are no more leaves on the trees at this time of the year and one can guess that snow will come without further delay. Another winter.
She will soon be fifteen years old. Esther, her mother, had promised to call to celebrate. But she had already made the same promise last year, and with her trip to the Maldives islands, she had not been able to do it. The communications are not perfect it seems in those islands.

Anyway she has bought several of the brown strips for the occasion with a few bottles of Russian vodka. In the jacuzzi on the terrace this should do the trick. She puts her shawl back on her shoulders. It's cold tonight.

She puts a Coldplay disc on, and watches her face nicely madeup in the mirror. She gently caresses her legs. They are smooth and thin. She could call Mike the concierge. She knows how much he loves to take her the doggy way on the sofa with his face turned towards Central Park. Once a week he takes her like this, in a violent way, sometimes two, when it burns too much between her legs. Well it's too cold. It is said, she will call him.

Mike never ends. He had promised, already a quarter of an hour ago, to be there in five minutes. He must still be commenting the last baseball game with Zak, his buddy from Harlem, in front of the building under the red canopy of the front hall. She is trembling of cold and hot. She looks down at the small horse carriages passing with their hord of hilarious tourists perched on them. They look so small. It is decided, if Mike is not there in ten minutes she will join them. She looks at her Rolex in a hagard way. There. Fifteen minutes already. She opens the windows, puts the shawl with great caution back on the sofa, adjusts her hair in the mirror, climbs the railing and jumps.

The phone rings. Three rings before the answering machine begins to register .

"Sweetheart it's Esther, your mother, you need to tell me me what you want for your birthday and for Christmas. This is coming so fast"

Yes it is true, it will soon be Christmas.

Isolement

2008-11-22T10:55:00.000-08:00

Murs blancs. Des barreaux à la lucarne. Mais pourquoi ces barreaux au dessus de ma tête ?

J'émerge doucement d'un cauchemar de portes qui s'ouvrent et se ferment. A chaque nouvelle porte un archer me décoche une flèche dans le ventre. Une chouette ébouriffée aux yeux démesurés compte les points. Une horloge de la forêt noire, en forme de chalet, bat un tempo sourd. Tic tac. Tic tac. Je donnerai tout pour qu'elle s'arrête. J'essaie de tendre le bras pour arréter le balancier. Je n'en ai pas la force. Mes bras sont comme inertes et sans vie.

Des plumes de la chouette sont tombées dans ma gorge. Elles m'étouffent. Ma langue est lourde et pateuse. Ca sent l'urine aussi. La chouette tourne sa tête en cercles concentriques de plus en plus serrés. Le néon blanc flotte dans l'air. Sur le circuit miniature de mes dix ans la voiture rouge tourne de plus en plus vite. Tic tac. tic tac. Le balancier frole ma tête sans relache.

- Il est là depuis hier. Une crise de schyzophrénie. C'est la police qui l'a amené. On va l'admettre en UMD.

Elle est blonde, comme un sucre d'orge. Le blanc de sa blouse m'éblouit. Je voudrais bien lui caresser la jambe, mais les sangles m'en empèchent. Je ne sais pas par où elle est entrée. Il n'y a pas de porte dans la chambre. Il n'y a plus de porte.

Je me souviens qu'on a vendu mon circuit miniature. C'était avant la maison. La maison sans porte de mes dix ans.

- On va vous faire une piqure monsieur. Ne vous inquiétez pas, cela ne sera pas douloureux.

Elle a un petit collier qui bat au creux de sa gorge. Qui fait tic tac de plus en plus doucement en se penchant sur moi. Ne plus entendre ce tic tac. Ne plus l'entendre. Mes larmes me glissent dans la bouche. Elles ont un gout salé. Un gout d'océan. S'endormir dans la mer. Ne plus entendre.

Ailes. Voyage immobile

2008-10-30T07:45:00.000-07:00

--------------------------------------------19 h 30---------------------------------------------

----------------------------------------Ile Saint Louis------------------------------------------

------------------------------------Gros Plan Sur Tes Yeux---------------------------------

------------------------------------Cascade De Tes Cheveux-------------------------------

----------------------------------------------Ebloui--------------------------------------------

--------------------------------------------06 h 30---------------------------------------------

Chateau de Dilliers

2008-10-14T03:35:00.000-07:00

Il commençait à faire sombre dans la cour du chateau de Dilliers. La journée avait été longue et lascive. Ces dames avaient joué au croquet, aidé le jardinier à dégager les mauvaises herbes du yucca, et prenaient maintenant leur thé. Les feuilles provenaient directement de la plantation de l'Oncle Paul sur l'ile Maurice. On n'en faisait pas de meilleures. Les demoiselles avaient fait de la barque sur la douve, tenté de capturer des brochets dans la nasse et caressé mille fois les oreilles de Farouk, le chien du fermier, et celles du poulain dernier né.

- Mère, regardez comme Civette a crotté ma robe.
- Je vous avais dit de faire attention Anne Sophie. Encore du travail pour les bonnes...

Marie restait dans son coin. Elle était restée silencieuse toute la journée. Anne Sophie avait bien vu sa cousine s'enfermer dans la fuie pendant une heure, mais elle avait tellement de choses à faire qu'elle n'y avait pas vraiment prété attention.

Monsieur de Dilliers pérorait.

- Ce poulain je compte en faire un champion. Je vais le confier au métayer des Beaumont et dans un an il courra au prix de l'Arc de Triomphe.

- Vous avez toujours la folie des grandeurs Jean. Mais il est vrai que son pedigree parle pour lui. Je reprendrai bien un peu de votre calva. Cela faisait si longtemps que je n'avais pas eu le plaisir d'en boire. C'est autre chose que notre rhum.

Geneviève donna un coup sec sur la laisse de sa tortue. Encore une idée saugrenue de l'oncle Paul. Il en avait ramené une pour toutes les cousines. On leur avait donné à manger sur l'herbage au dessus de la pièce d'eau et on avait tenté sans succès de leur faire faire une course.

Geneviève tenta de questionner Marie.

- Tu n'as pas l'air bien gaie aujourd'hui cousine.

Marie gardait la tête baissée. Elle bredouilla.

- Laisse moi... C'est à cause de l'oncle Paul.

- L'oncle Paul ?

- Oui. Ce matin il m'a demandé de venir avec lui dans le salon rouge. Il m'a dit qu'il m'avait ramené un cadeau. Et...et puis il m'a touché sous ma robe. Et... il m'a demandé de le toucher aussi.

Soudain Marie, le visage rouge hurla :

- Farouk ! Ici Farouk.

Le beauceron se précipita vers elle, dans un mouvement silencieux. Ses yeux brillants, au milieu de son poil noir et luisant la fixaient maintenant intensément.

- Attaque ! Attaque ! lui intima t elle en désignant la tortue qui somnolait au bout de sa laisse.

Vivement Farouk se jeta sur la tortue avant qu'elle n'ait eu le temps de rentrer dans sa carapace et la massacra en grondant.

Les cousines regardaient la scène sans rien faire avec un sourire au coin des lèvres.

Madame de Dilliers accourait horrifiée.

- Mais enfin que se passe t il ? Jean ! Jean, appelez le jardinier. Paul faites quelque chose !

L'oncle Paul maugréa.

- Ces enfants sont insupportables. Heureusement le pensionnat va nous dresser tout cela.

Bazaruto Express

2008-09-11T08:00:00.000-07:00

Doug se massa les épaules comme il pouvait. Les courbatures lui cisaillaient le dos. Son installation depuis des jours dans ce camion au milieu de troncs géants d'arbres exotiques l'avait brisé. Il avait juste demandé à aller vers la mer. A son visage buté, Guillermo, le chauffeur avait compris qu'il ne faudrait pas lui demander son passeport au passage des frontières. Seulement quelques arrêts la nuit pour laisser souffler le moteur, boire un peu d'eau au goulot d'une gourde marronnasse et avaler un quignon de pain lorsqu'il y en avait.

Parfois Guillermo, au hasard d'une halte, lui avait aussi passé un peu de rhum en cherchant à le questionner. Il avait vite compris en observant la carrure athéltique de Doug, qu'il avait affaire à un militaire. Nul n'ignorait qu'il restait encore quelques troupes de mercenaires, anciens de la légion étrangère en rupture de ban, dans le coin. Guillermo lui confirma qu'ils avaient bien marché. Ils avaient passé Dar Es Salaam et ils rentreraient au Mozambique le lendemain. Kinshasa n'était déjà plus qu'un brulant souvenir.

Doug se rendormit brutalement malgré l'odeur entétante du fioul et les chocs engendrés par les vastes ornières créées dans le bitume par les pluies torrentielles. Dans son rêve les arbres malebos s'agitaient en tous sens au rythme lancinant des tambours des maîtres sorciers. En hurlant ils cherchaient à éviter les dents voraces des tronçonneuses. Par leurs pores s'échappaient le long du tronc, des rigoles de sang. L' odeur entétante de sang mélé à la sève en fusion lui brulait la gorge. Il se réveilla brutalement. Le jour était levé depuis longtemps et on avait encore crevé un pneu. Doug regarda au loin derrière les cocotiers, et vit la mer et une île longiligne qui brillait au soleil. Il demanda à Guillermo où l'on était.

-"Nous sommes à Vilankulo" lui répondit il. "Ce que tu vois c'est l'île de Bazaruto. Mais nous n'allons pas nous attarder, il y a encore beaucoup de route jusqu'à la frontière Sud Africaine."

Les yeux de Doug n'arrivaient pas à se détacher de la dune de sable qui brillait au milieu de l'eau.

- "C'est ici que je m'arrête" dit il. "Merci". Il avait déjà son balluchon sur le dos et il commença à descendre vers la côte sans se retourner. Un pécheur se préparait à partir avec sa barque à voile triangulaire. Doug savait qu'ici on parlait portugais. Pas lui. Il n'avait pas non plus d'argent.
Il fit un sourire et pointa l'île du doigt.

Plus l'île s'approchait plus elle brillait...

* * *

La dune brillait de mille feux. Doug s'y engagea lentement. Sur ce flanc la dune montait en une pente douce et régulière. Doug marchait comme on lui avait appris à l'école des commandos, le corps bien en avant pour ne pas s'enfoncer. Le vent malicieux avait créé un gigantesque damier, alternant des parcelles de sable foncé et d'autres luminescentes dans une géométrie quasi parfaite. Doug s'arréta sur la crète et observa longuement. A ses pieds la mer s'était retirée dégageant des bancs de sable torsadés en forme de grands serpents blancs. Doug regarda le bleu du ciel, le vert de la mer, et le blanc du sable qui se mélangaient si intimement. Une harmonie parfaite régnait en ces lieux, bercée par le tourbillon des vagues sur le corail. Puis il tourna la tête vers l'autre coté. La dune avait au gré du vent envahi l'oasis de cocotiers à ses pieds. On distinguait encore le faîte de quelques arbres à moitié étouffés. Sous ses yeux la dune descendait sur cette face, en une pente quasi verticale sur trois cents mètres.

Doug regarda la mer intensément. Puis il saisit fermement son sac entre ses bras et il se jeta dans la pente. Le sol se dérobait sous lui le happant de plus en plus vite. Sa bouche se remplissait de sable brulant. L'avalanche minérale pénétrait dans tous ses pores, l'empéchant de respirer. Doug cherchait le bleu du ciel, il ne vit bientôt plus qu'un halo de jaune et de noir, et du rouge qui lui remplissait les yeux. La dune s'était refermée silencieusement sur lui ne laissant subsister qu'un léger monticule. Quelques minutes plus tard le vent avait repris son travail faisant courir le long de la dune des morceaux de broussaille montant à l'assaut de la pente comme des araignées voltigeuses.

- "Monsieur, monsieur ... ça va ?" Doug finit par comprendre qu'on lui parlait. Un jeune homme le dégageait peu à peu. Doug recommença à respirer. Il avait perdu son sac. A force de paroles avec les mains, il parvint à comprendre le jeune homme. Celui ci avec un grand sourire qui dévoilait le blanc de ses dents lui fit comprendre qu'il s'appellait Yago.

Yago montra à Doug comment chasser les crabes et les poissons avec un baton armé d'une petite pointe métallique. Ils les mangeait le soir autour d'un feu de bois agrémentés de quelques noix de coco. Doug comprit que l'île n'était habitée que par deux luxueux hotels de quelques chambres beaucoup plus au nord. Il n'y avait dans cette partie que quelques pécheurs qui passaient parfois avec leurs dhows. Yago lui montra aussi comment trouver de l'eau en évitant le lac infesté de crocodiles. Il lui laissa partager sa hutte.

La nuit Doug revoyait sans cesse le village là bas où ils avaient tiré sans sommations. Les flaques de sang surtout. Et puis cet enfant qui ressemblait à Yago et qui semblait sourire à la mort. Et les mouches collées sur les corps.

Pendant plusieurs jours Doug observa le manège des dugongs et des dauphins. En plongeant sur l'autre côte, du coté de l'océan, il avait aussi remarqué des tortues géantes, aussi grandes qu'un homme, qui revenaient chaque jour sur la plage à heure fixe se dorer au soleil. La plus grosse avait une tête débonnaire et le regardait sans inquiétude. Doug la surnomma Bonnemère. Plusieurs fois il revint lui porter des feuilles de cocotier qu'elle dévora goulument. Chaque jour Doug ressentait d'horribles douleurs dans le ventre. Un acide le brulait. Il avait essayé plusieurs fois d'expliquer à Yago qu'il était malade, mais celui ci n'avait pas compris.

Yago était parti sans dire où il allait et cette nuit là fut fut plus terrible que les autres. Le ventre de Doug le brulait atrocement. Des cauchemars heurtaient sa tête sans répit. La sueur lui collait aux tempes. L'eau n'assouvissait plus sa soif. Sa peau brulait. Il délirait. Il se dirigea vers la plage. Bonnemère était déjà là malgré l'heure matinale avec ses congénères.

-"Bonjour Bonnemère" lui dit il.

-"Je dois partir aujourd'hui" ajouta t il.

- " D'accord, monte sur mon dos" lui répondit Bonnemère.

Doug monta et elle s'éloigna vers le large en prenant soin de bien rester à la surface.

Au loin la mer et le ciel respiraient un bleu éclatant. Le soleil se mit à sourire.

C'est bientôt Noel à Central Park

2008-08-04T06:45:00.000-07:00

Elle regarde par la baie vitrée les joggers qui courent autour du réservoir de Central Park. Aucun son ne parvient jusqu'au quinzième étage. Allongée sur le sofa elle machonne distraitement la barette marron qu'elle a acheté tout à l'heure furtivement devant Saks Fifth Avenue. Un goût acidulé qui monte à la tête et qui lui rappelle inconsciemment un après midi sur le pont de la vedette de Jim Baker sur le Lake Tahoe. Jim voulait l'emmener faire une tournée dans les bordels du désert du Nevada. Elle lui avait fait une pipe et on en était resté là. Jim est mort de toute façon. Un accident au volant de sa Mustang. Deux ans déjà ? Non trois peut être.

Il n'y a plus de feuilles sur les arbres à cette époque de l'année et on devine que la neige ne va plus tarder. Un hiver de plus. Elle aura bientôt quinze ans. Esther,sa mère, a promis de l'appeller pour fêter ça. Mais elle avait déjà fait cette promesse l'année passée, et avec son voyage aux Maldives, elle n'avait rien pu faire. Les communications ne sont pas parfaites dans ces îles. De toute façon elle a acheté plusieurs barettes pour l'occasion et quelques bouteilles de vodka russe. Dans le jacuzzi de la terrasse cela devrait faire l'affaire. Elle remonte son chale sur ses épaules, il fait froid ce soir.

Elle a mis un disque de Coldplay et regarde son visage maquillé dans le miroir. Elle caresse ses jambes doucement. Elles sont lisses et fines. Elle pourrait téléphoner à Mike le concierge. Elle sait combien il adore la prendre en levrette sur le sofa, son visage tourné vers Central Park. Une fois par semaine il la prend ainsi brutalement, parfois deux, quant son entrecusisse la brule trop. Bon il fait trop froid, c'est dit elle l'appelle.

Mike n'en finit pas. Il avait promis, il ya déjà un quart d'heure, d'être là dans cinq minutes. Il doit encore être en train de commenter le dernier match de baseball avec Zak, son pote de Harlem, devant l'immeuble sous le dais rouge devant le hall. Elle a des suées de froid et de chaud. Elle regarde les petits fiacres qui passent en bas juchés de touristes hilares. Ils ont l'air si petits. C'est dit si Mike n'est pas là dans dix minutes elle les rejoint. Elle fixe d'un regard hagard sa Rolex. Voilà. Quinze minutes déjà. Elle ouvre la baie vitrée, repose le chale sur le sofa, réajuste ses cheveux dans le miroir, escalade la rambarde et se jette dans le vide.

Le téléphone sonne. Trois sonneries avant que le répondeur ne se mette en marche.

" Ma chérie c'est Esther, ta mère, rappelle moi vite pour me dire ce que tu voudrais pour ton anniversaire et pour Noel. Cela va venir tellement vite"

Oui c'est vrai, c'est bientôt Noel.

Demain dès l'aube

2008-07-25T06:21:00.000-07:00

Sur un premier vers du grand Hugo, pour jouer le jeu avec la communauté du papier libre :

http://papierlibre.over-blog.net/articles-blog.html

Demain dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne
Je partirai, chemise au vent et la mèche en bataille
Demain se jouera mon destin au coeur de l'Allemagne
Matamore hirsute j'irai sans peur et souriant à la mitraille

J'ai relu au flambeau du matin toutes tes lettres jusqu'à plus soif
Je le sais maintenant, rien ne me retient plus au coeur jadis aimé
La brume investit la tranchée et le vent d'un boulet me décoiffe
J'ai pleuré, puis j'ai ri, et bu toutes les larmes du temps passé

Demain une fois encore je foulerai les lourdes terres de Bavière
Sous les ordres du lieutenant, ma nouvelle promise m'attend
Je laisserai mon képi pour acceuillir une balle du firmament
Je boirai des étoiles et demain ne sera jamais plus comme hier.

Antinéa de Fès la blanche

2008-07-25T05:34:00.000-07:00

Elle est assise à même la roche face à la mer. A ses pieds un gisant de pierre, rongé par l'iode, dont on devine encore qu'il s'accroche au roc par une amarre géante. Au dessus d'elle se tient une lourde croix de granit, particulièrement dépouillée dont les deux rondins de pierre sont agencés par un montage invisible à l'oeil.

Sa robe marron foncé la couvre entièrement ne laissant entrevoir que ses pieds. Parfois la brise découvre soudainement le pan du bas et un pantalon, du même tissu, qui cache encore plus ses jambes que l'on devine pourtant aussi frêles que celles d'une gazelle. Elle regarde la mer concentrée sur un horizon invisible.

Elle porte sur la tête un voile qui ne laisse pas de doute sur ses origines ou sa religion. Ses yeux sont soulignés d'un khol troublant qui laisse entrevoir la pureté et l'éclat de la rétine. Elle sourit doucement et une mélopée sourde s'échappe de ses lèvres, message qu'elle adresse à on ne sait qui au bout de cet horizon tendu de cumulus nimbus. Au loin un spi blanc gonflé sur la mer semble donner un écho terrestre et généreux aux nuages.

Je retrouve dans ma bouche le goût surprenant d'un fruit juteux à la fois doux et amer par delà les océans dans la casbah de Fès la blanche. J'y poursuivais Antinéa sous le regard malicieux de mon guide avec sa dague incongrue au flanc. Et sous les porches balafrés j'entendais la même mélopée qui me guidait, de portes en portes, dans le tortueux labyrinthe des venelles. Je ne sais toujours pas où est la clé mais il me reste cette voix de sirène qui me guide aujourd'hui de rocher en rocher.

Ailes. Séverine

2008-06-07T13:58:00.000-07:00

Je suis seul ce soir, une fois encore, autour d'un verre de fragolino où flottent de miniscules fraises réduites dans l'alcool qui crissent sous la langue. Et je ressasse, une fois encore, le pourquoi et le comment. Séverine.

Je t'imagine en train de lire, encore et toujours, au coeur d'une histoire qui te sourie. Sourcils froncés, studieuse, attentive, ambitieuse étudiante. Tu repousses d'un geste de la main la mèche blonde qui retombe sur tes yeux verts. Tu écoutes du bel canto. Du Verdi bien sûr. Les violons dansent puis laissent la place à deux cymbales, puis à une flute solitaire. Tu fermes les yeux.

Je t'observe. Sous ton masque je cherche le visage et sous la femme je cherche l'enfant. Je te regarde si frêle, si menue et si solide et si décidée pourtant. J'ai froid.

Ton énigme tourne dans ma tête. Je t'observe à ton insu, voyageur indécent au coeur de tes rêves. Je cherche une faille inavouée, une ridule du destin. Je cherche une concession, un relachement de tes mains.

Quand tu expliques la toile pendue au mur du musée d'Orsay à une foule de touristes avides qui boivent tes paroles. Je t'observe incrédule, médusé, admiratif et jaloux de leurs regards.
Quand tu commandes des exemplaires supplémentaires de ton livre à ton éditeur d'un ton impératif et que tu me souris en même temps d'un air si désarmant, je sais plus si c'est à moi que tu souris ou à lui. Tu connais tout le monde, surtout le monde qui compte. Et tout le monde te connait et compte sur toi. Moi c'est toi que je voudrais connaitre. Bal des innocents ou nuit des longs couteaux ?

Petites bribes d'années si rapides, si furtives que je convoque au tribunal de mon souvenir.

Et puis tu te souviens de ce soir là ? Quand tu m'as dit que ce n'était pas possible. Quand tu m'as dit pourquoi. Je te disais des mots en anglais car je n'avais plus la force de les dire dans une langue que tu comprendrais. Mais bien sûr tu les comprenais quand même. Tu te souviens que je t'ai fait danser contre moi, très serrés, pour que l' intimité de nos corps se devinent enfin. Tu m'as répondu par un baiser sauvage de nos langues. Le premier. Le dernier. Et j'ai peur soudain. Peur de mon insignifiance. De mon néant. Je n'ai rien à offrir. Quelle est ma pertinence ? Et puis jaloux moi ? Comme ce serait drôle.

Je quémande ton visage et ton sourire dans le noir du soir qui vient. Je te perds. Tu restes comme une note stridente qui fait trembler puis qui s'étiole. Un Buena Notte staccato. Point d'orgue de l'opéra des hommes. Mais il n'y a pas d'applaudissements. Juste le silence.

Amen

2008-06-05T10:00:00.000-07:00

Je croix en toi Seigneur Jesus
Amen

Je vous salue Marie pleine de grâce
Hymen

Faites vos jeux, rien ne va plus
Amène

This court is now in session, all rise
Oh men !

Once upon a time on the road again...

2008-05-23T11:38:00.000-07:00

Endless desert. Desert without an end.

La Cadillac Eldorado au dos d'acier bleuté, brille, fumante, sur l'asphalte qui suinte. Brumes de chaleur, cactus, poteaux télégraphiques ondulant en rangs d'oignons. Dunes enrochées qui titubent comme un serpent fou, trou sans fond, colline sans nom. Puis le bitume sans fin, rectiligne, pétrole zébré,cravaché, bouillonnant puis figé. A la radio hurle sur la bande fm l'air qui étanche ma soif et m'entraine toujours plus loin. Repères perdus, sans boussolle, sans rétroviseur, sauvagement heureux.

Ne pas réfléchir, être cette musique qui pulse mon coeur, ce moment d'adieu. Puis, plus tard, fenêtres toujours ouvertes, l'air du soir qui apaise la quête. Découverte improbable d'un canyon oasis, quelques baraques, un drapeau. Le barrage gronde sa plainte, un lézard m'observe, je m'allonge sur le dos.

Freedom thus is thy word.
Freedom thus is thy world.

Vertiges

2008-05-23T03:11:00.000-07:00

Je me souviens d'un pont un soir. Sous ses arches de métal coulait la Seine. Personne aux alentours. Au loin un bateau mouche éclairait fugitivement des arbres dont le vert brillait de mille feux. Sous le pont l'eau était noire et hypnotique. Comme recouverte d'un grand manteau sombre et chaud. J'y ai jeté un caillou, je ne l'ai jamais revu.

Je me souviens d'un bac sur le Saint Laurent. Les vents étaient démontés. Ce serait le dernier bac de la journée. Dans ma voiture de location la petite auto stoppeuse de Toronto, bien au chaud retapissait ses lèvres pour la deuxième fois d'un rouge à lèvres aux couleurs de sang. Arrimé à la rambarde je guettais avec une âme de Jonas, une hypotétique baleine. Les clés de la voiture teintaient au fond de ma poche. Elles me brulaient les doigts. Une envie sourde et brutale me poussait à les jeter dans les eaux déchainées. Une mouette a retenu ma main.

Je me souviens de tours sans fin aux âmes de verre et de métal oscillant au gré du vent, et aussi d'un rocher blanc à pic sur un fjord norvégien.
Je me souviens d'un temple indonésien aux mille marches, où la trompe
de pierre d'un éléphant plongeait au plus profond d'une savane avide.
Je me souviens d'un hélicoptère survolant une baie de sable nacré dont
les pales tutoyaient les étoiles et moi le vide.

Je me souviens que dans tous ces lieux, des nuages au ciel, en volutes gracieuses, me dessinaient une carte changeante d'un monde plein de promesses de lendemains.

Amérique du Nord. Once again.

2008-05-05T07:58:00.000-07:00

Le soleil est déjà chaud, le vent souffle sur le lac. Sur le pont suspendu tanguent des Cadillac. Les pompiers testent leurs bateaux pompes à coups de jets puissants.

A l'université, au pied du hall victorien, il joue de la guitare, hilare. Quelques vieux hyppies survivants d'un monde antique, sirotent un jus de carotte. Elle prend des photos pour immortaliser l'instant. Elle croque des bonbons roses. Sa robe remonte très haut quand elle fouille dans son cabas. Elle s'en fout. Tous préparent la réunion contre l'extraction de l'uranium qui va se tenir à l'étage.

A Chinatown on trouve toutes les couleurs et toutes les odeurs. Les champignons séchés sont tout recroquevillés, piteux dans leurs cages en plastique. On vend des plats de nouilles ici, et des cartes de téléphone en direct pour la Chine là. Une vieille Toyota manque de peu d'écraser grand maman. Le restaurant du coin de la rue voudrait bien racheter le musée d'Art Moderne, pour en faire un karaoké. Mais cela ne se peut pas. Enfin pour l'instant. Cela serait pourtant beau un grand néon de plus clignotant jusqu'au bout de la nuit.

Au coin de la rue, c'est la sortie de l'église orthodoxe. Les femmes, même les plus jeunes, portent des fichus. Elles parlent russe entre elles. Les paniers bénis sont plein de mets bigarrés et d'oeufs colorés. J'ai bien envie d'en casser un. Mais cela ne se peut pas. Enfin pas pour l'instant. Au sous sol le pope bénit à qui mieux mieux sous le visage impavide de l' ancien tsar. Quel mélange ! Dans la foule je ne vois plus mes pieds.

A l'opéra tous sont endimanchés. Un dimanche de province. C'est haut, c'est clair, c'est propre. Pas de rush. Une dame au micro nous décrit toutes les arcanes, actes par actes,avant de commencer. J'ai peur d'avoir tout compris, et puis c'est un classique. Ma voisine, toute de belles rondeurs, ne comprend pas comment elle a pu payer si cher cette loge alors que moi... Non elle ne m'en veut pas, non, mais elle ne comprend pas... Elle voudrait bien connaitre là d'où je viens. C'est si romantique. Actes par actes. Elle penche sa tête de guingois pour observer le décor qui s'étage de la ville à la campagne dans une pente vertigineuse.

Au soir tout explose. les femmes, belles comme des danseuses, ont des robes noires et des jambes vertigineuses. Elles font la queue pour entrer dans des antres qui beuglent. Elles ont leurs bières à la main. Leurs hommes, et ceux qui vont en faire office, ont la hardiesse de ceux qui ont déjà beaucoup bu. Petites morts au champ d'honneur.

Une journée bien ordinaire dans l'amérique du nord, au coeur d'un monde mutant qui migre chaque jour vers son demain.

Des lyres à quatre mains ? Oui si tu le veux... Part 2

2008-04-18T02:32:00.000-07:00

Avec Coralie

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=101282545

Elle lui demanda soudain comment il était habillé
Il lui dit qu'à cet instant il était tel qu'il était né
Vierge de toutes rencontres prêt à aimer ... en corps
Et en esprit, dépouillé du passé, prêt à aimer encore.

Elle lui répondit qu'elle n'était pas sûre d'en être capable
Il sourit car il n'aurait pas voulu d'un coeur trop malléable
Ses yeux se fermèrent sur des images érotiques et tendres
En mousseline rouge telle qu'il aurait voulu la prendre.

Elle se laissa glisser, guidée par sa voix chuchotante
Lui était adossé à un tronc couvert de mousse caressante
Ils se rejoignirent en un râle aussi surprenant que puissant.

Puis il posa le téléphone, se coucha dans l'herbe et sourit
Il resta ainsi, immobile, une nuit entière et réfléchit
Au matin, l'avion roulait vers l'ile au parfum odorant.

Quand Malko Linge caressait Ingrid. Script sépulcral.

2008-04-14T10:34:00.000-07:00

Merci à toi qui m'a aidé à retrouver ce délicieux script que j'avais presque oublié. Quelle aventure :) A l'origine d'une oeuvre mémorable à trente têtes qui a fait notre bonheur sur plusieurs semaines...Ou êtes vous Lérie, Iginie, Evalia, Bernuche et tous les autres ?

Malko Linge, Prince of Sawabia zu Huenzollern von Patdsat, est un agent de Langley et Ingrid est sa compagne actuelle. (On notera qu'Ingrid doit son apparence de femme à l'intervention de l'agent Mamyblue, expert dans le maniement du bistouri au Brésil.)
Le prince Malko vient d'apprendre les fiancailles de son ancienne maîtresse, la comtesse Iginie de Montparnagor, avec le Prince Albert de la Tour d'Artisem et lui envoie cinquante roses. Iginie, qui a en fait épousé son Albert en secret, appelle Malko et exige également des vases en cristal pour ses roses. Malko confie à Nekomoon, toujours divine malgré ses quarante ans et son problème avec l'alcool, la mission très spéciale d'enlever Evalia Castafiore, sa nouvelle conquête, et de le seconder pour la fouetter avec sa ceinture cloutée.
Au même moment, dans un château des carthapes orientales, le machiavélique Bernd-Huche, qui veut empêcher son ennemi juré le Prince Malko de s'en prendre à la douce Evalia, confie également à sa secrétaire personnelle, la sulfureuse et vénéneuse Ziza, la mission de l'enlever puis d'éliminer le prince. Mais Ziza est en réalité un agent double travaillant pour le Prince Malko. Il a envoyé Ziza empoisonner Bernd-Huche, de l'agence GPO (sous division ukraino-bulgare du KGB), en enduisant sa robe de chambre, griffée Saint-Lorent-rive-droite, de cyanure. Mais Bernd-Huche en réchappe, et veut à présent employer les grands moyens. Il décide de faire appel à une tueuse professionnelle pour le débarrasser de son ennemi : l'ultra dangereuse Lérie ! Ziza, douce traitresse, lui a appris ce que complotait Bernd-Huche.
Malko lui confie alors la mission d'enlever sa femme la Terrible Bernd-Huchette, autrefois connue sous le nom de Petrovna Kolova, alias aujourd'hui Bernina la Machette à sang froid.

Pendant ce temps, Nekomoon, au volant de la jaguar prêtée par Malko, se dirige vers Périgueux où Evalia se trouve dans une école hôtelière pour suivre une formation sur les truffes. Au moyen d'un piège sournois, elle parvient à capturer Evalia, la ligote et la met dans le coffre de la Jaguar. Pendnat ce temps là à Hambourg, Bernd-Huche se rend à son rendez-vous avec Lérie à bord de sa Badmobile conduite par son fidèle chauffeur Unsoir. Ayant mis fin à sa carrière de tueuse, après avoir promis de s'arrêter à trente neuf meurtres, pour ne pas gacher son quarantième anniversaire, Lérie demande l'aide de son amie Ziza qui réussit à localiser Bernd-Huchette et à la lancer aux trousses de son mari. Lérie fait savoir à Bernd-Huche qu'elle doit se désister. Il se fait une raison mais ne peut refuser ses avances.Sur l'autoroute, la douane volante vient d'arrêter Nekomoon. Guidé par les hurlements d'Evalia, le douanier la libère du coffre, après une belle sucette, menotte Nekomoon et ramène tout ce petit monde à Périgueux. Evalia, qui avait envisagé de se venger, y renonce après avoir rencontré Sagamore Stévenin. Quant à Nekomoon, mettant son comportement sur le compte de la boisson, elle se repent, renie le prince et quitte la ville avec Hugh-Jackman qui l'a prise en stop. Bernd-Huche, à la merci de Bernd-Huchette qui l'a retrouvé à Zurich, rumine sa vengeance au fond de son château. Le prince Malko, seul après le départ d'Ingrid avec une femme, propose à Maeva la bibliothécaire de la bibilothèque Sainte Geneviève de l'emmener en Ecosse. Iginie le rejoint sur les bords du Loch Ness pour lui expliquer les raisons de son mariage secret.

Mais le prince, touché par la flèche empoisonnée d'un fusil tirée d'un sous-marin, est à l'agonie et décède peu de temps après. L'agence contacte Malko II, le fils de Malko, pour qu'il lui succéde et le venge.Bernd-Huche, après l'élimination de Malko père, veut tuer le fils également. Mais il se trompe de cible et tue la femme de Malko II. Celui-ci envoie 2 missiles à têtes chercheuses détruire Bernd-Huche et son minimoi.

Sur une île au large du Yucatan, l'autoproclamé el Bernucchio, maître du mâle, apprend par Maître Chéssot-Danlesfaisses la mort de son père de qui il hérite tous les biens. El Bernucchio se réjouit de ces bonnes nouvelles mais apprend aussi que pour hériter il devra auparavant tuer le prince Malko ainsi que toute sa famille. Mais Maître Chéssot-Danlesfaisses est en fait envoyé par Malko II qui a inventé ce faux testament pour pimenter ses longues soirées d'hiver. Le début d'une autre belle aventure...

Des lyres à quatre mains ? Oui si tu le veux... Part 1

2008-04-10T11:29:00.000-07:00

Avec Fanny

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=163716684

Je suisen miettes
pas de perfusion
à l'horizon
il ne me reste plus
que le bouche
à bouche
mon souffle
frôle tes mots
mes mains
collent à ta peau
je ne suis plus seule
face à ton puzzle
pas de perfusion
à l'horizon
tes mains jouent
de mon piano
en diagonales
à l'horizontal
à la verticale
violon
arpège et rêve
musical
la gamme blues
et les bleus à l 'amour
égrènent les raisons
et les torts
pas de perfusion
à l 'horizon
les notes enivrées
pianotent
sur nos corps
des symphonies
au goût d'inachevé
en quête de fusion
il est sous perfusion
l'horizon
elle est perfide
la solution
chanter pour vivre
une mort chromatique
sur tous les tons
pas d 'harmonie
à l 'horizon
elle glisse elle glisse
l extrême onction
il est avide
le diapason
point d'orgue
point de fusion
point de tricot
détricoté
petite mort sadique
torsion
chant d'hallali
onction funèbre
péremptoire contrition
le corps à l 'abandon
appelle à l'aide les tons
la quinte de justesse
tombe du septième ciel
de dominante ad libitum
sous l horizon du swing
pas de temps mort
à l 'horizon
le fil d or imprime
la cadence parfaite
du vice intime
et c 'est bon

Drapeau noir. Hallali.

2008-03-26T10:11:00.000-07:00

Holà moussaillons nous voilà bien encalminés
Calme plat, voiles hagardes et laminées

Allez les gars, vos amis connaissent la technique ?
Il faut les faire loffer en mode automatique

S'il le faut cliquez avec vos jambes de bois
Mais surtout vous aussi cliquez plusieurs fois

Si le cuistot ne sait pas lire, qu'importe, avec une croix
Il signera, et que nos morts donnent aussi de la voix.

Y a du rhum à la clé, un beau butin capitaine ?
Non mon gars juste la gloire au mat de misaine.

Hissez le drapeau noir à tête blanche.
Et on boira le vin jusqu'à la lie dimanche.

Festival du Blog

2008-03-01T02:48:00.000-08:00

Merci aux 225 personnes qui ont voté pour moi, pour le festival du blog. Merci. Ca réchauffe le coeur :)

A big thanks to all those who voted for my blog.

Fleurs

2008-02-29T00:26:00.000-08:00

Bouquet de fleurs des champs.
C'est bientôt le printemps.

Rue Pacific

2008-02-27T01:17:00.001-08:00

Rue Pacific. San Bernardo

Ces temps derniers, j’ai eu beaucoup d’accidents.
Je tournoie à la fête des fous, au bal des déments.
Je crois que ma vie m’a tiré plusieurs fois dessus.
Ensanglanté, le sang caillé me brouille la vue.

Mon nez saigne en été et au printemps.
Mes veines bleuissent l’acide du temps.
Ma respiration expire sans prévenir.
Mes boutons exudent un vilain sabir.

Centaure. Venin. Expiation.
Aurore. Jardin. Rédemption.

Marc de Gondolfo. Préambule de "L'exil mimosa"

Marcel

2008-02-22T07:20:00.000-08:00

Autrefois il fabriquait des chaussures
Trente ans à joindre des armatures

L'usine de la zone a fermé
Délocalisé le voilà exilé

Dans la grand ville il a vendu
Ses poèmes, ses sourires de pendu

Il fait froid rue de Verdun
Il va mourir le paladin

Faute de promesses jamais tenues
Il a tout bu, puis il s'est tu

Une mésange picore son pain
Le croque mort lui prend la main

Plus de pouls
C'est tout.

Henri de Naxi, auteur à succès (Extraits)

2008-02-16T00:44:00.000-08:00

Nous traversons d'abord le salon d’apparat sombre et plein d’ombres, puis le salon de danse où rougeoient des lampes à pétrole allumées sur les rebords des fenêtres. Les flammèches qui dansent derrière leurs verres, donnent un air fantomatique aux lourdes tentures. Sylvia marche en glissant devant moi. Elle pousse une porte, puis une autre, et m’entraîne enfin dans le fumoir vers un grand bureau Empire. Elle y a déposé, religieusement, un grand ouvrage relié, illustré d’une collection de roses par Redouté. Elle s’assoit en silence.

Je l’observe tourner lentement l’ouvrage page après page. Un grand encart blanc cartonné, puis en son milieu une tache de rose et de vert, avec un hiéroglyphe savant de botaniste, qui décrit la fleur. Je suis penché sur son cou. Les roses exhument un parfum suave et frais d’enfance. Leurs pétales doucereuses s’ouvrent une à une. Les tiges vertes opiacées aux épines vives luisent d’un vert hypnotique.

Elle tourne les pages.

« Sylvia. Je t’ai apporté un cadeau. »
« Un cadeau ? » Elle m’observe dans son dos, le cou tordu, avec de grands yeux ouverts et attentifs.

Je lui tends le petit paquet ficelé. Elle l’ouvre lentement après l’avoir posé sur le bureau. Ses mains, ses bras roses, jouent d’un archet invisible et s’animent.

Elle découvre un écrin capitonné. A l’intérieur sont enchassés deux bâtons de rouge à lèvres. L’un est rouge carmin et sombre, l’autre est rouge vif et sang.

Elle se retourne et me regarde. Fuyant son regard, je fixe au mur, sous la lumière vacillante, un tableau hollandais représentant un vieil homme en clair obscur qui scrute hagard une courtisane affalée sur son canapé.

« Vous voulez que j’en mette maintenant monsieur de Naxi ? »

« Oui j’aimerai bien s’il te plait »

Elle se déplace jusqu’à un miroir de sorcière pendu au mur, à l’ovale convexe et déformant qui la dédouble de façon troublante et inquiétante et applique calmement sur ses lèvres le plus rouge des deux. Elle est comme un fruit rouge et vivant qui palpite. Puis elle défait ses cheveux de leur ruban, se retourne vers moi et fait tomber sa robe, découvrant deux seins aux parfaites aréoles.

« Pour moi ce sera la première fois » me dit elle.

Je la regarde dans la pénombre, si fraîche avec ses seins ronds qui se dressent fièrement devant moi. Elle tremble un peu.

Bien plus tard, à la naissance de l’aube, sous le baldaquin étoilé du lit, au premier étage, j’ai signé « Beau Rivage » sur son dos avec le bâton rouge carmin, celui qui a un curieux goût de bonbon sous la langue. Puis je suis parti très vite, comme un voleur.

En traversant le salon de musique déserté, j’ai vu dans la vitrine, que le violoncelle en faïence bleue de Quimper, pièce maîtresse de l'exposition, était fêlé.

* * *

« San Michele ? Pourquoi pas ? J’adore les cyprès. »

Le motoscafo Riva glisse dans un ronronnement régulier du moteur jusqu’au débarcadère. L’écharpe blanche d’Elodia flotte librement. Henri prend doucement la main gantée dans la sienne. La vedette ralentit pour aborder le ponton. Henri l’aide à descendre. Elle a mis sur sa tête un fichu, qui lui donne un petit air d’actrice des années trente. Elle porte un grand sac de cuir avec elle, beaucoup plus encombrant et lourd qu’un sac à main. Elle sourit. Sa jupe bleu pâle est fendue très haut. Une bonne odeur mi marine, mi d’herbe humide envahit l’air. Elodia passe rapidement l’enceinte de briques rouges ceinte de ses petites tourelles à trois arcades coiffées de pierre blanche. Elle évite le monastère, et l’entraîne vers un columbarium. Au coeur du vaste mur, des tombes sont fichées en hauteur sur plusieurs étages. Elles portent parfois des médaillons avec des photos, parfois quelques fleurs en plastiques ou un bout de feuillage d’autrefois. Elodia escalade une lourde échelle métallique à quatre roulettes qui permet l’accès aux tombes les plus hautes.

Elle ne porte rien sous sa robe. Ses jambes rougeoient sous le soleil couchant qui transperce le feuillage des cyprès. D’un geste de la main elle dépoussière un verre, pour mettre à jour la photo noire et blanc d’une vieille femme au sourire énigmatique.

« Maria… je l’ai connue tu sais. Il n’y a pas assez de place dans le cimetière, alors au bout de douze ans, c’est ici qu’on les met... »

* * *

Ouest France

« Mort mystérieuse d’un homme à Saint-Malo : Ce matin, à neuf heures, la police a retrouvé le corps d’un homme d’une cinquantaine d’année, sans papiers, flottant dans le bassin Vauban. Sa mort reste mystérieuse : chute accidentelle ou crime ? La mort remonte sans doute à la veille au soir, au plus fort des festivités d’ouverture du festival. L’homme, sans doute un vagabond, n’est pas connu des services de police. L’autopsie devrait révéler de manière plus précise les conditions de la mort. La police recherche des témoignages pour élucider le mystère. »

Marc de Gondolfo : Extraits de "Henri de Naxi, auteur à succès"

* * *

Ailes. Laura

2008-02-04T02:05:00.001-08:00

Quand tu me donnes ton enfance
Et que je bois tes premiers émois
Ta danse fait monter ma cadence
Mes lèvres contre ta peau de soie

Xanadu. Constantinople

2008-02-03T10:35:00.000-08:00

Constantinople. Istanbul.
Sons. Klaxons.Foule. Houle.
Couleurs. Saveurs. Odeurs.
Mais c'est Byzance !

Dans la torpeur huilée du narguilé
Tremblent les domes des mosquées.

Tout se bouscule et recule.
Tout se presse et se verse.
Tout se rue et se mue.
Transmutation. Pulsion.

L’air froid sue le Bosphore phosphorescent.
Les minarets bleus diffusent mille encens.
La voix du muezzin jaillit troublante et stridente
Relayée de tourelle en tourelle en notes vibrantes.
Sophie. Femme, Sainte, mosquée muséifiée.
Sous tes calligraphies sacrées, bleutées
Se terrent cachées, derrière des tentures
A l'abri des regards, les femmes impures.

Pleurent elles pour leurs aînées, jetées à la mer vivantes
Dans des sacs cousus, du sultan de Topkapi les servantes ?
Pleurent elles parce qu'elles n'ont pas de demain ?
Pleurent elles pour leurs enfants qui ont si faim ?

Dehors un faucon au bec acéré veille jalousement
Sur les babouches abandonnées au soleil levant.
Les couleurs endiablées luttent contre le noir du soir.
Les maquillages s'offrent en présent dans le grand encensoir.

Le grand pont de métal, entre l’Orient et l’Occident se tord
Comme la gigantesque aiguille d'une boussole qui perd le nord.
Un derviche tourneur tourne comme une toupie.
L'enfant sous son fez l'observe tout ébloui.

Tout se bouscule et recule.
Tout se presse et se verse.
Tout se rue et se mue.
Transmutation. Pulsion.

L’étrangère, épiée, prostituée par l’oeil sous un pont s’évanouit.
L’homme, un thé à la menthe en main, goguenard et hableur la suit.
Sous la torpeur, impalpable la peur.
Sous le tchador, des illusions la mort

Le faucon s'élance dans le vide
Des regards le suivent impavides.

Transmutation. Pulsion.

Xanadu. Plage de Fakarava

2008-01-30T05:32:00.000-08:00

En me tendant une papaye elle m'avait dit
Rejoins moi ce soir sur la plage de Fakarava
Au jour il pêche des perles blanches mon mari
Et à la nuit qui tombe il n'y sera donc pas

Près du lagon sans fond turquoise acidulé
D'une large machette je cassais des cocos
Laissant couler sur ma peau le jus velouté
Quant elle m'a rejoint j'étais allongé sur le dos

Le sable blanc encore chaud crisse sous ses pieds nus
Son pagne est rouge, ses cheveux brillent sous la lune
Elle porte un collier de coquillages des Tuamotu
Signes cabalistiques d'un chapelet de motifs runes

Ses jambes fuseaux se plient vers moi en douceur
Son pagne tombe à ses pieds dans un froissement
Ses yeux ont les reflets d'un corail d'ailleurs
Ma vahiné se dévoile aux étoiles du firmament

Sur ses seins ronds sont tatoués deux petits geckos
Leur têtes altières se dressent sous la risée du vent
Ma langue enivrée de jus caresse leurs museaux
Sous le petit Mohai nos corps s'épousent savamment

Le tané hurle à sa pomaré des mots fous sans queue ni tête
De l'oeil je guette les palmiers, je n'ai pas quitté ma machette.

Je plane

2008-01-24T10:36:00.000-08:00

Je plane, je plane, en mystère vingt

Par dessus la terre c'est divin

La tête dans les nuages

La terre est un mirage

Xanadu. Roma

2008-01-24T09:35:00.000-08:00

Mais si tu vas à Rome ma jolie poupée
N’oublie pas ton eye liner et ton cafe latte

Y a de girondes petites nonnes
Qui minaudent sur la place Navone
Aux coins de rue s’hument des expressos
Des chiens savants dansent le doble passo
A l'opéra ils passent en boucle du Verdi
Et puis y a des boutiques si ça te dit aussi

Mais si tu vas à Rome ma jolie poupée
N’oublie pas ton eye liner et ton cafe latte

A Castel Gandolfo, le pape s'offre en chapelet
Les musées antiques ne désemplissent jamais
Sur les corsos y a des sacs à lanière
Et des gemmes colorés sur des étagères
Les petits malfrats te feront sourire
Sans que tu ne saches ce qu’ils te tirent

Mais si tu vas à Rome ma jolie poupée
N’oublie pas ton eye liner et ton cafe latte

Au pied du Colisée tu vas sans doute croiser
La terre entière au guide vert apprivoisée
Un beau gosse te fera délirer sur son Alfa Roméo
Te laisse pas faire poupée par de si jolis mots
A Rome tous les chemins y mènent c'est bien connu
Là bas jolie poupée tu ne seras jamais perdue

Mais moi, tu sais, je suis ici.
Et nous deux alors c’est fini ?

Xanadu. Iles au vent

2007-11-09T15:46:00.000-08:00

Elles sont partout. Grains de beauté. Amers.
Insolentes et fières qui se défendent face à la mer.

Difficiles à atteindre qui se méritent.
Isolées. Frisées d'atolls. Rondes ou qui se délitent.

Ecumantes, démentes. Souriantes, patientes.
Toujours semblables. Toujours différentes.

L’homme y est rare, à la langue lente et au coeur gros, ici le fils est né.
On veut les quitter dès le pied posé, les retrouver dès le pied exilé.

Havre. Tempête. Monde miniature. Concentré de peinture.
Grains de piment sur la mer. Poil à gratter qui gerbe l'azur.

Navires ancrés pour quelques jours aux drisses bruissantes et frémissantes.
Ormeaux aux couleurs de l' arc en ciel, bordés sous leurs toiles luisantes.

Gigue maritime endiablée.
Cri d'une corne embrumée.

Bréhat, Ibiza,
Lesbos, Amorgos,
Belle Ile et Sicile.
Irlande et Shetland.
Kho Lanta. Moorea. Cuba.
Sainte Lucie. Tasmanie.
Guadacanal et San Cristobal.
Gozo. Ilo Ilo.

Et le cimetière marin face à la mer.
Et le phare qui guette solitaire.
Et la chapelle aux ex votos.
Pendus au ciel petits bateaux.

Elles sont le début et la fin.
Elles sont le but et le destin.

Les iles.
Iles. Eau. Ilots.
Ilo Ilo.

Ailes. Te peindre...

2007-11-08T08:48:00.000-08:00

Te peindre...

Xanadu. War zone

2007-11-05T07:21:00.000-08:00

Femmes violées devant leurs hommes par la troupe en guenilles
Village arasé, huttes brulées encore fumantes que l'on pille

On te saigne les pieds, après t'avoir suavement brulé les yeux
A l'école des mercenaires, tu ne peux que faire mieux

Le fer au sang caillé rougoie sous la danse d'une flamme
Kalach en bandoulière, les yeux hagards divaguent sans âme

L'enfant de douze ans rit, exhibant un chapelet de têtes coupées
Et lance dans son meilleur français, montrant sa lame acérée

"Coupe Coupe
Coupe Coupe"

Les canons sciés portent en bandoulière la rapine du jour
Saigné comme un cochon, éventré, ils te pendent tour à tour

A bout portant, tes boyaux feront festin aux rapaces du soir
Pas de fosse, juste un tas disloqué et sans forme pour mouroir

A l'arbre de sagesse, sous le dard du soleil, on crucifie le chef
On arrache ses ongles un à un, pour ne pas faire trop bref

L'enfant de douze ans rit, exhibant un chapelet de têtes coupées
Et lance dans son meilleur français, montrant sa lame affutée

"Coupe Coupe
Coupe Coupe"

Le film défile en accéléré
Disque déraillé et rayé

Coupez Coupez

Xanadu. Le Mont

2007-09-14T17:21:00.000-07:00

Qui dira tes aurores vertes et bleues fouettées et agitées ?
Qui dira tes algues d'argent ? Qui dira ton jusant ?
Qui dira ta vague ronde et brutale ? Qui dira tes gisants ?
Qui dira tes ajoncs parfumés et ton roc salé ?

Je dirai tes maisons colombines dans la sente qui serpente
Je dirai tes Montois, marins, pécheurs, guerriers ou hôteliers
Je dirai le vaisseau de pierre, à l’ange doré, au rocher lié
Je dirai, là haut , les miettes émiettées à la mouette dans la pente

Nous dirons le genet planté dans nos cheveux cendrés
Nous dirons le cidre doré glané dans tes bolées cuivrées
Nous dirons la quête du vent qui mord et nous râpe
Nous dirons nos coeurs soudain ballotés qui dérapent

Ils diront nos traversées du courant à gouter la marée
Ils diront la vague au goût salé qui court emballée
Ils diront les tangues mouvantes qui couvrent les trous d’eau
Ils diront qu’autrefois il y avait un marquis qui portait sur son dos.

On dira, il est mort heureux près du tombeau d’Hélène
On dira, il a perdu sa vie ,enivré de chouchen
On dira, la mer a englouti le dernier des grand mâts
On dira, et dire qu’on ne le connaissait même pas !

En son sein

Le Mont Saint

A donné tout ceci

Et a repris aussi

J'avoue que j'ai vécu

2007-07-04T08:14:00.000-07:00

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: "La noche esta estrellada, y tiritan, azules, los astros, a lo lejos". El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche. Yo la quise, y a veces ella también me quiso. En las noches como esta la tuve entre mis brazos. La bese tantas veces bajo el cielo infinito. Ella me quiso, a veces yo también la quería. Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos mas tristes esta noche. Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido. Oír la noche inmensa, mas inmensa sin ella. Y el verso cae al alma como al pasto el rocío. Que importa que mi amor no pudiera guardarla. La noche esta estrellada y ella no esta conmigo. Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido. Como para acercarla mi mirada la busca. Mi corazón la busca, y ella no esta conmigo. La misma noche que hace blanquear los mismos arboles. Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Ya no la quiero, es cierto, pero cuanto la quise.Mi voz buscaba el viento para tocar su oído. De otro. Será de otro. Como antes de mis besos. Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos. Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero. Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,mi alma no se contenta con haberla perdido. Aunque este sea el ultimo dolor que ella me causa, y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

Of Pablo Neruda

Xanadu. Paco le gitan

2007-06-23T10:14:00.000-07:00

Santiago de Compostelle, dresse au loin ses tourelles.
Dans l’eau du lac sans fond, sous ton chapeau tu fonds.

Tu as couvert ta tête fière, d’une couronne de lauriers verts.
Tes cousins, tes tantes, tes amis, font leurs ablutions au paradis.

Les œufs durcis au feu de camp, sont colorés de rouge et de blanc.
Pâques ô pâques, tes œufs, sont des hommages et des vœux.

Mille chandelles volages, brûlent des cierges au voyage.
Paco, Paco tu bois le rouge vin, qui te donnera à elle demain.

Tu croques le riz à pleines dents, en l’honneur du roi des gitans.
Tu bois cul sec au lendemain, pour fêter tes cousins roumains.

Les feux de bois flottant, offrent à Sainte Sara un présent.
Au rythme sourd du violon, l’enfant d’hier se change en lion.

Ta promise est là sans chemise, blanche rebelle et insoumise.
Offrande offerte à l’eau glacée, qui dresse ses boutons de rosée.

Demain c’est le Chili,

ou l’Argentine
Demain est un pari,

que tu rumines.

Opaque.
Ô Pâques !

Xanadu. Clermont Lounge

2007-06-16T14:59:00.000-07:00

Les coeurs chauffent, sous la houle ambrée du whisky.
Les grands bocks de bière se reflètent au plafond
Déformés à des miroirs pendus de bas en haut.
Et soudain la salle fiévreuse et enfumée rugit.

Elle vient de paraître. Fleur effleurée.

Son sourire éclate, réfléchi en mille facettes. Elle a des jambes d'ange.
Au croisement de Ponce de Leon et de Peachtree. Au Clermont lounge.
Les cigares cubains dissipent leur fade et entêtante odeur.
La musique explose, hurle, et fait battre la chamade des coeurs.

Son sourire nous éblouit. Fleur effeuillée.

Les respirations hésitent. Quelques hurlements. On mousse les bières.
Comme des papillons verts les dollars pliés volent. Jusqu’à sa jarretière.
Pour qu’elle nous laisse pantois, sans voix, à la pâleur rosée de sa peau.
Les hommes plient l'échine jusqu'à l'estrade, bouche ouverte, sans mots.

On veut son corps qui luit. Fleur désirée.

Et plus tard, au jour qui naît, quand le sourire s’efface
Et que la glace pilée a fondu au fond des verres
Les papillons dépliés et froissés s'entassent
Dans la boite de bois noire, sur l’étagère.

Et elle pleure.
Et elle pleure.

Bébé mort hier.
En bière.

Fleur violée.

Chez Max coiffeur pour hommes

2007-04-23T10:02:00.000-07:00

Chez Max coiffeur pour hommes
Où un jour j'entrais comme
Par hasard me faire raser la couenne
Et rafraîchir les douilles
Je tombe sur cette chienne
Shampouineuse
Qui aussitôt m'aveugle par sa beauté païenne
Et ses mains savonneuses
Elle se penche et voilà ses doudounes
Comme deux rahat-loukoums
A la rose qui rebondissent sur ma nuque boum boum
Je pense à la fille du Calife
De la mille et deuxième nuit
Et sens la pointe d'un canif
Me percer le cœur je luis dis"Petite je te sors ce soir ok"
Elle a d'abord un petit rire comme un hoquet
Puis sous le sirocco du séchoir
Dans mes cheveux
La petite garce laisse choir
"Je veux".

Of Serge Gainsbourg

Xanadu. Favela San José

2007-04-20T14:33:00.000-07:00

Elle promène, pendue à son bras, sa poupée de chiffon froissé.
Sur le moro, la favela vomit par saccades noires, sans fin,
De vieux éviers, des cabanons de bois et des tôle rouillées.
Et à nouveau quelques mètres encore seront noircis demain.

Puis d’autres. Barbouillés. Boueux. Encore et toujours.
Ici des planches disjointes délimitent une improbable ruelle,
Ici, jaillie d’un égout âcre et ocre, l’eau glauque ruisselle.
L’enfant trouve une fleur pour sa poupée, juste avant la fin du jour.

Quelques volatils éplumés, décolorés, s’échappent en tous sens
De ce qui fut l’école du Peuple quand il y avait encore l' espoir.
Malgré l’air froid du soir, insensible à ce cloaque immense et dense
Un jeune barbu s’échine à recréer le monde au tableau noir.

Quelques jeunes, clops au bec, s'esclaffent d’un rire fiévreux et enivré
Autour d’une bicyclette rouge étrangement neuve dont brille le guidon.
Et ce soir encore, à la lumière d’un projecteur, le camion aux jambons
Viendra, derrière chez Teresa, ramasser son lot de cadavres mutilés.

En bas, dans la cuvette, les lumières de Copacabana brillent scintillantes.
Au soir apaisé, elles miroitent. Bariolées et tentantes. Eblouissantes.
Là haut, les drogués se disputent au croc de boucher la poudre luisante.

La cachas souffrée, tourne dans le verre de José, et lui brule le sang.
Au Corcovado, le grand Christ blanc observe bras ouverts impuissants
La vague noire qui glisse vers la mer et qui demain noiera tous ses enfants.

Guadalupe de la Frontera

2007-02-24T05:25:00.000-08:00

Ta terre est grise, où l’olivier seul trouve à pousser.
Ton désert ignoré s’étend sèchement, abandonné
aux grosses bêtes noires à cornes, dont on parle avec respect
et dont on décore les flancs, les soirs de fête, de banderilles colorées.
Aujourd’hui fier gardien, de la plaine, qui vous toise de haut.
Demain les pattes en l’air, mis à bas.
Fardeau sanglant tiré hors de l’arène, sous les olés, par des chevaux.

Ta terre est sèche, qui s’étend aux frontières .
Et qui faute de nourrir ses enfants, a prêté aux rois du Portugal et de l’Espagne
les fiers navigateurs qui plantèrent sous d’autres cieux les drapeaux royaux.
Ta terre est fière, qui là, au creux de ce désert pierreux
a fait jaillir ta cathédrale de cailloux et ton monastère de douceur
aux fontaines chantantes et aux fraîches cellules.

La vierge de pierre noire, t’observe sagement quêtant ta peine
toi la femme restée au village, et qui porte en secret le fardeau de l’enfant.
Son pied, tant de fois embrassé, est lisse où tu poses ton rameau juste coupé.
Elle te regarde et te comprend, la vierge de Guadalupe.

Au loin s’essouffle un vieux camion qui s’éloigne vers les villes.
Toi, dans ton silence, tu sembles sourire et tu penses à ton homme
là bas, sur ce bateau, dans le bruit des machines et l’odeur du poisson.
Tu penses à son retour, demain, ou dans un mois, ou dans un an.

La vierge te sourit.
Elle sait ta peine.

Et le soir sur la place, au pied de la fontaine
parmi les autres, au frais de la nuit, les cloches
envoient à l’autre, là bas, un message que le vent porte.

Et emporte.

Xanadu. Le baobab de Mada.

2007-02-23T09:00:00.000-08:00

Au bout de la route rouge qui poudroie

Le baobab de Mada des arbres le roi.

Macchu Pichu : comme ta peau est rouge...

2007-01-13T07:19:00.000-08:00

L’indien mache lentement l’herbe à coca magique.
L’effort est dur au coeur, l’air rare et râpeux.
Le vent andin brûle nos visages. On parle peu.

Le train s’ébranle à regret quittant Cuzco
et ses nuées de ponchos colorés et salis.
La terre est aussi rouge que les visages.
Ici le regard se porte haut et fier.

La brume nous envahit, évanouissant la terre, et livrant le rocher aigu et nu et noir.
Tu m’observes d’un oeil curieux, pas le moins surprise de cette rencontre.
Ta mère assise en face de moi, ne suspecte pas notre complicité si soudaine.

Et soudain c’est là. Sous le ciel si proche.

De grands pans de murs béants laissent entrevoir l’immensité de la cité.
Nous courrons presque, essoufflés, sur les terrasses géantes et étagées.
Pour être les premiers. Et pour etre seuls. Pour naitre seuls.
Ta mère debout là bas ne comprend pas. Elle marche noire à petits pas.

Quel travail laborieux et têtu ce fut.
De tailler, de bâtir. De créer, de souffrir.
Si loin des Espagnols, si proche des Dieux.
Tout est calme et serein ce jour.

A une fenêtre pendue au ciel, ta main douce bat dans la mienne.
Comme ta peau est rouge.

Ton baiser m’élève encore. Vers d’autres cimes, vers d’autres abîmes.
Dieux comme je ne regrette pas les hommes.

Soudain touristes et cartes postales nous ont rejoint.
Un statuette au sourire narquois m’observe.
Deux yeux faussement conspirateurs prétendent l’avoir déterré là.
La figurine m’observe et semble me dire :
moment volé, moment perdu à jamais.

Mais déjà mon doux poncho, affolé, court rejoindre sa mère.
Au moins il me restera le sourire narquois de cette statuette.
A même la roche, j’ouvre mon doigt à une goutte de sang, sur la pierre de l’autel du Soleil.
Pour qu’il me donne la force de grandir, et d’oublier comme la grâce, la garce, est éphémère.

Henri de Naxi, auteur à succès (Extraits)

2007-01-13T06:49:00.000-08:00

« Ce connard de Naxi, n’a pas l’air pressé. La phobie de la page blanche le guette » ajouta t il avec le sourire. Laeti lui jeta un œil noir. Son rimmel semblait encore plus foncé que la veille.

« Rambuteau@resplendi.fr

Mon cher Rambuteau,

J’attends avec impatience que vous me fassiez suivre l’acompte sur mes droits d’auteurs dont vous m’aviez parlé lors de notre dernier entretien. J’envisage sous peu un voyage à Venise, pour y situer l’action de mon prochain ouvrage. Comme toujours mes finances crient famine, et cet à valoir serait le bien venu. Vous ne sauriez, je l’espère, mon cher Rambuteau, tenir dans le besoin votre auteur favori. Avec ses remerciements.

Embrassez, pour moi, notre charmante Laeti, dans le doux de son cou.

Henri de Naxi
Auteur à succès

« Auteur à succès ! Mais quel con ! » pensa Rambuteau en regardant le message qui s’affichait sur l' écran gris de son nouvel Apple.

« Je ne suis pas près de la lui envoyer son avance. Il va falloir qu’il nous crache de belles pages avant"

* * *

Henri se gratta le cou. Un tic auquel plus personne ne prêtait attention. Une lettre bleue s’échappa de la pile en glissant de l’enveloppe kraft et tomba à ses pieds. Parfumée à la lavande !

A Monsieur Henri de Naxi.
Aux bons soins de la Maison Resplendi. Editeurs.

"Monsieur,

J’ai l’immense bonheur d’avoir pu lire vos trois derniers romans.
Votre univers me saisit, et m’ouvre des portes insoupçonnées vers moi-même.

Je ne vous cache pas me retrouver bien souvent dans le personnage de Séverine dans votre roman « Bord à Bord ». J’aimerai tant vous en parler. Vous connaître ?

Pleine d’espoirs

Marie Chantelac, « votre Séverine »."

Marie Chantelac
3 route de la Reine
11400 Aix en Provence

NB : Il fait si beau dans notre Sud. Y viendrez vous ? »

* * *

« Dis donc, Montparnasse »

« Oui Wagram ? »

« C’est quoi cette nouvelle lubie de Rambuteau ? Il paraît qu’il veut faire installer une cave à vins dans les sous sols du Blockhaus ! Je croyais que l’on était pourtant juste financièrement ces derniers temps. »

« Oh je crois que c’est juste pour faire un peu parler de la Maison dans la presse. Rambuteau pense qu'il faut se singulariser un peu en ce moment. On ne parle plus que de Hachette ou du dernier tome d'Harry Potter, alors... » ajouta Laeti.

« C’est sur que ce n’est pas avec ce que nous mijote le comité de rédaction que l’on va faire la une ! Un énième remake de politique fiction sur Sarkozy, et le Naxi qui n’en finit pas d’arriver »

"Ah et tu connais la dernière de l'année ? Rambuteau a failli se faire encore plumer par un américain. Il venait soi disant d'Atlanta avec les droits exclusifs sur les mémoires de Ben Laden. De Ben Laden himself !Le lascar avait bien préparé son histoire. Il avait soi disant récupéré le brulot auprés d'un villageois pakistanais. La CIA aurait tout fait pour empécher cette parution et c'est pourquoi il devait se montrer très discret... Enfin la totale ! Je vous passe les détails. Notre Rambuteau le reçoit au Royal Monceau, où il avait exigé de descendre. Le lascar lui montre quelques pages dactilographiées. Notre Rambuteau s'enflamme. Le lascar lui demande cinq mille euros, pour retourner à Amsterdam rechercher l'ouvrage qu'il y aurait laissé caché dans une consigne. Et notre Rambuteau, fidèle à sa légende...paie ! Il n'a compris que deux jours plus tard, quand Croazec l'a appellé pour savoir si lui aussi s'était fait piéger !"

Tous s'essclafèrent sauf Laeti.

"Oui mais songez que sans ses coups de folie, nous n'aurions jamais pu signer avec Kissinger !"

"A défaut de cave à vin, Montparnasse, et si tu nous passais le cognac ?"

"Le cognac ! le cognac !"

Laeti relisait le petit mot qu'elle avait reçu ce matin :
"Laeti. Bien en vous. Henri"
Elle sourit.

"le cognac, le cognac...!"

Marc de Gondolfo : Extraits de "Henri de Naxi, auteur à succès"

Xanadu. Le Barong

2007-01-13T05:48:00.000-08:00

La porte de pierre lourdement sculptée
ferme l'enceinte luxuriante et bariolée.

Le petit singe s'y juge d'un air assuré.
Il joue, amusé, avec un masque ajouré.

Sous l'effet des fleurs piquées à même leurs fronts
les faciès grimaçants des statues rougoient sur le perron.

Les tentures à damiers noirs et blancs

flottent doucement au gré du vent.

Sur la place, sous leurs masques de bois, devant le palais du sultan
s'affrontent les hommes qui miment les guerres de tous les temps.

Le petit singe sourit et ajuste son masque. Il sait qui va gagner. Une fois encore.
Dans sa robe chamarrée à grands pans, le barong lourdement affronte la mort.

Les coqs de combat, aux ergots de fer, et les enfants, se taisent tout soudain.
Ondulant sous la force de ses multiples pattes le barong affronte son destin.

Les kris brillent sous la lune et se tordent sur la peau carapaçonnée.
Le petit singe bat des mains, il sait que le roi des singes va bientôt attaquer.

La terre noire usée, piétinée, ravinée

tremble sous la masse des monstres chavirés.

Bouche terrifiante, le barong piétine et ondule sa monstrueuse tête.
Au ciel un cerf volant le nargue, qui se moque bien des hommes et des bêtes.

Il nargue le réel et les rêves, les ombres et les lieux

les hommes, le mal et le bien, et même les dieux.

Il est démon de minuit.

En bois, papier maché et fil de fer.
Sa tête touche le ciel, sa queue la terre

Il est celui qui les unit.

Passage de la ligne

2006-12-19T03:58:00.000-08:00

Dimanche 10 Septembre 1848

Ce matin j'étais sur pieds à cinq heures et demi du matin. Je suis monté sur la dunette pour la laver avec l'aide du capitaine et de quelques passagers. Cela nous distrait. Nous avons ainsi pu voir le lever du soleil.

Nous avons observé un très beau navire à trois mats qui nous a hissé son pavillon. A l'aide de la longue vue nous avons reconnu que c’était un anglais. En moins d’une demi-heure il fut à portée de pistolet puis nous accosta. Nous apprîmes qu’il était parti deux jours après nous de Plymouth et qu’il allait en Chine en doublant le Cap de Bonne Espérance. Il nous posa plusieurs questions, auxquelles nous lui répondimes, puis nous nous sommes séparés. Le capitaine a fait hisser les petits perroquets et les petits cacatois du grand mât et du mât de misaine. Un des clins foc a été amuré au mât de beaupré qui est le mat incliné qui se trouve au dessus de l'étrave au bout opposé à la poupe et au gouvernail. La brigantine était tendue à pleine voile, et le capitaine a fait hisser la flèche qui est la voile située au dessus de la brigantine et adaptée comme celle-ci au mat d’artimont. Notre batiment avec toutes ses voiles ainsi tendues au vent, fut bientôt éloigné de l’autre navire de plusieurs milles.

A sept heures, le thé a été servi, mais je n’en prends jamais car je n’ai jamais faim de si bonne heure. J'ai beaucoup travaillé à mon espagnol, toute la matinée ainsi qu’après le déjeuner. Nous attendions le baptème. Celui-ci n'a commençé qu’à une heure passée, comme la lettre l’avait annoncé.

Une chapelle avait été construite à la proue à l’avant du navire. Une procession en sortit en chantant des psaumes. Et quels psaumes ! Etait ce du grec, du latin ou de l’arabe ? Personne n’y put rien comprendre. Quant à moi, je vis bien que ce n’était pas du français, et je fus fort scandalisé, en regardant de plus près, de voir que le Grand Vicaire portait son livre tourné à l’envers. A moins qu’il ne sut ses prières par cœur (chose peu probable car c’était un vieux marin qui n’avait jamais pu apprendre ni A ni B), il devait lui etre impossible d’y lire. La procession fit le tour du navire et monta sur la dunette avec beaucoup de receuillement, avec la bannière en tete déployée, et la cloche, portée par un enfant de chœur, battant à grandes volées.

Après les prières d’usage (prières que je ne pu toujours pas comprendre), le Grand Vicaire nous aspergea de quelques seaux d’eau. Elle n'était pas bénite mais salée à souhait. Pour ma part, j’en ai reçu abondamment : sur la tête, dans la bouche, dans le cou et tout le long du corps. Ce n'était pas mes habits qui mouillaient ma peau, mais bien ma peau qui trempait mes habits!

Une fois cette cérémonie terminée, un des hommes d’armes du Père La Ligne, tira un coup de pistolet sur le timonier qui se trouvait à la barre du gouvernail. Il méritait en effet la mort, ayant eu l’imprudence de faire avancer le navire dans le Royaume Céleste, sans permission et sans que les passagers ne fussent baptisés. Le coup tiré, l’homme tomba raide mort et le navire marcha à la dérive.

L’homme, qui n’avait pas eu le temps de se confesser, devait probablement porter sur sa conscience de bien gros péchés, car tout aussitôt un diable, noir des pieds jusqu’à la tete, descendit du haut du mat d’artimont sur la dunette. Le diable était dans un déshabillé plus que sauvage, avec seulement un caleçon où pendait une queue en peau de mouton de deux à trois pieds. Il avait aussi deux cornes très longues et toutes aussi noires. En dix fois moins de temps qu’il ne faut pour le dire, il se précipita sur le corps du timonier, armé d’une longue fourche recourbée. Avec cette arme il l’attira à lui par sa ceinture et lui fit faire ainsi le tour de la dunette.
Ensuite la procession retourna dans la chapelle.

J’avais oublié de dire que le Père La Ligne (vénérable vieillard paraissant avoir au moins cent ans) et sa chaste moitié, qu’il tenait sous son bras, avaient daigné descendre de leur Royaume jusqu’à notre batiment et qu’ils faisaient les honneurs de la cérémonie en assistant au cortège.

Tous les passagers furent priés de rester sur la dunette. Deux gendarmes, le sabre au coté, vinrent faire une visite domicilaire dans toute les cabines. N’ayant touvé personne de caché, ils fermèrent toutes les portes et la grande cérémonie de la confession et du baptème commença. Chaque personne passait l'une après l'autre, et était conduite, par les deux gendarmes, dans la chapelle où elle restait entre dix et quinze minutes. On la voyait ressortir la figure noire, et barbouillée de savon, d’huile et de farine, et avec tout le bas du corps et le pantalon mouillés en totalité. Chacun croyait en être quitte ainsi, mais à peine sorti de cette délicieuse chapelle, un matelot, qui se tenait caché derrière la porte avec un seau à la main, leur lançait l’eau à la figure et sur les épaules. Si la pauvre victime n’était pas assez leste pour se sauver de suite, elle en avait droit à un deuxième. Puis le diable, armé d’une grande boite de farine, dépité que le néophite se fusse confessé et baptisé, courait après lui et lui lançait de grandes poignées de farine jusqu’à ce qu’il ait pu monter sur la dunette. Je vous laisse à penser dans quel état il arrivait.

Il faut rendre justice à la galanterie française, même chez les marins. Ils ne firent, en effet, aucune de ces petites misères aux dames et acceptèrent seulement leurs offrandes.

Mon tour vint parmi les derniers. Les marins furent très bons enfants avec moi, grâce à la bonne harmonie qui régnait entre nous. Je n’eus rien sur la figure : ni noir, ni huile, ni savon. On me banda seulement les yeux avant d’entrer dans la chapelle. Après m’avoir introduit et m’avoir fait asseoir sur un banc, le Grand Vicaire vint se placer à mon coté et me confessa. Il me recommenda entre autres d’etre fidèle à mon épouse et de ne pas faire les yeux doux à la chaste moitié du Père La Ligne, ici présente. Je lui répondis qu’il me serait fort difficle de le faire, ayant les yeux bandés. Finalement, il me donna l’absolution de tous mes péchés dans son patois breton. Puis on me plaça un porte voix, ayant la forme d’un cone tronqué, ou celle d’un pain de sucre, avec l’embouchure à son plus petit orifice, devant la bouche. On me fit pencher la tete en arrière, puis on me dit de faire un acte de contrition à haute voix en ouvrant bien la bouche. Je n’y voyais rien et j’avais toujours les yeux bandés. Pendant ce temps on jeta promptement un verre d’eau de mer, bien salée, dans le porte voix. J’en eus aussitôt la bouche pleine, et je vous laisse à penser si mon acte de contrition fut bientôt laissé de coté. Du reste, je trouvais ma conscience assez pure de tout péché, pour pouvoir recevoir le baptème. Je l’attendais meme avec impatience.

Il ne tarda pas à arriver. On me conduisit, à nouveau, et on me fit asseoir sur deux planches. Puis elles furent hardiment retirées de sorte que mon postérieur se retrouva plangé dans un grand baquet d’eau de mer. Me voyez vous dans cette agréable position ?

En me relevant, l’eau qui était entrée dans mon pantalon, dégoulina sur mes jambes et sur mes pieds et remplit mes bas et mes chaussures. On me débanda enfin les yeux, et je pus voir toutes les figures groteques des vieux et des jeunes marins déguisés dans ces bizzares costumes : le Grand Vicaire, l’enfant de chœur, les gendarmes, le Père La Ligne et sa chère compagne à l’ignoble figure quoique rasée toute fraichement. Tous riaient à gorge déployée. Enfin on me présenta une assiette dans laquelle se trouvaient de nombreux piastres et des pièces de cinq francs accompagnées de plusieurs pièces d’or. J’y déposais, très modestement, deux pauvres piastres (soit 10 francs 70 centimes) et je sortis. Je m’esquivais si bien, et du diable qui m’attendait à la porte avec sa farine, et du marin avec son seau d’eau, que je ne reçus ni l’un ni l’autre. Je me baissais avec tant de précipitation que j’évitais l’eau qui me passa par dessus la tête. Puis je pris mes jambes à mon cou avec tant de promptitude jusqu’à la dunette que le diable ne put m’atteindre de sa farine.

Puis un autre passager fut appelé après moi, et ainsi de suite, jusqu’à ce que tout le monde eut reçu sa dose. Ceux d’entre nous qui n’avaient pas un très bon caractère en avaient encore plus que les autres. Puis finalement le Perroquet (c’était un parisien, marin très espiègle, qui remplissait parfaitement son rôle, étant leste et grotesque comme le sont généralement tous les parisiens) faisait la barbe à son monde, sur les figures bien savonnées d’huile, de noir, de farine et de savon, avec un grand rasoir en bois.

Lorsque tout le monde eut été baptisé, nous crumes la cérémonie terminée, et nous nous apprétions à nous changer. Hélas ce que nous avions reçu n’était encore que le prélude de ce que nous devions recevoir ! On nous fit nous assembler sous la dunette, excepté les dames. Le Grand Vicaire vint derechef nous prêcher et nous exhorter à la patience. Nous en avions bien besoin pour tout ce que nous devions recevoir. L’enfant de chœur nous fit aussi un sermon en patois breton. Nous l’écoutions en riant d’un très bon cœur, quand tout à coup un déluge d’eau de mer, plus de vingt seaux d’eau, nous arrosèrent tous d’un seul trait. On venait de nous lancer un défi et de nous rappeler au combat. Nous montames tous sur la dunette, afin de prendre notre revanche.

Nous y fumes accueillis par autant d’eau que nous en avions déjà reçu. Nos vetements étaient remplis d’eau. Nous étions tous trempés à qui mieux mieux. Ne risquant plus de l’être davantage en l’étant de nouveau, nous nous précipitames sur les seaux et les plongèrent avec de longues cordes, par dessus la dunette, dans la mer. Là armés de nos seaux remplis d’eau, un combat en règle s’engagea. Combat terrible et acharné qui dura plus d’une heure, et au cours duquel chacun jeta et reçu plus de cent seaux d’eau et dans lequel les rires et les cris fusèrent à n’en plus finir. Enfin tout le monde, exténué de fatigue, après avoir vaillament combattu et s’etre admirablement défendu, se retira, au son de la cloche qui annonçait la fin du combat, pour aller se changer. Nous en avions besoin, et pour ma part j’étais assez mouillé. Nous montames, mon cher Paul et moi sur la dunette, afin de tordre nos effets et nos chemises et nous les fixames aux cordages du navire pour qu’ils puissent sécher. A peine avions nous fini que l’on vint nous avertir qu’il fallait diner. Cet exercice nous avait creusé l’estomac et nous ne nous le fimes pas dire deux fois.

Ainsi finit le baptème de la Ligne. La journée avait été très belle et nous eumes du calme pendant toute la cérémonie. Dans la soirée, comme si nous avions été favorisés par le Roi du Soleil ou le Père La Ligne, la brise se leva. Le vent, qui si longtemps nous avait été contraire, changea et devint avantageux. Toute la nuit nous fimes beaucoup de chemin dans la bonne direction.

La série de vents contraires, que nous avions eu pendant près de quinze jours, nous a fait faire un coude énorme dans la direction du Cap de Bonne Espérance. En ayant l’œil sur la carte et en suivant à notre gauche les côtes de l’Afrique et à notre droite la ligne que nous suivions presque parallèlement, on peut voir que nous nous éloignons considérablement des parages de Rio de Janeiro où nous devions pourtant courir.

Ailes. Olivia

2006-12-09T07:30:00.000-08:00

D'un regard noir, l'autre soir

tu as transpercé mon miroir

J'ai dévissé l'Annapurna par la face nord

J'ai mordu tes bras et ton dos sans remord

Tu m'as donné le noyau, l'alpha et l'oméga

Tu me brules maintenant de haut en bas

Xanadu. Transibérien

2006-11-13T06:35:00.001-08:00

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Au kilomètre Mille sept cent soixante dix sept Tu changes de continent Mon trans-sainte russie

Tu es blanc.
Tu as Mille et Trente ans.
Deux ours couverts de givre se battent lourdement.
Les bouleaux inviolés poudroient d’or, de vert et de blanc.
Le lynx fixe sa proie au dos d’argent et la broie dans sa course.
Là bas, un tigre blanc guette un petit d’homme en pelure d’ours.
Du nord au sud, de l’est à l’ouest, le vent souffle. Il souffle le vent.

Tu es ce vent.
Tu as Six Cent Trente ans.
Les étendards des tribus de Kiev flottent sanglants.
Sur la glace rougie, les chevaux meurtris pleurent du sang.
« Les vikings, les vikings arrivent » hurlent apeurés tes moujiks.
Tu leur dit de croire en leur prince, le premier chrétien, le premier des Riourik.
Les paysans courbent la tête, convertis à ta foi, avant que tu ne mettes le feu au levant.

Tu es ce feu.
Tu as Quatre Cent Trente ans.
La forêt brûle et sur la Neva il se fait tard.
Les os plient et cassent sous les coups du joug tatar.
Tu lances tes cohortes d’or contre la horde hirsute et barbare.
« Les cosaques, les cosaques arrivent » s’empourprent tes moujiks.
Tu leur cries de croire en leur maître, Ivan le terrible, au redoutable stick.
Boyards et mongols plient l’échine, mais c’est déjà au loin que se fixe ton regard.

Tu es jaune.
Tu as deux cent trente ans.
Tu creuses les flancs de la montagne.
Tu saignes la terre et tu brûles la campagne.
Tu bois de grandes goulées de feu pour oublier ton bagne.
« J’ai trouvé, j’ai trouvé l’or de ma vie », la veine nacrée te fait délirer
Tu barattes, sans répit, la Lena, pour extraire du mercure une pépite dorée.
La barque plie sous le poids du métal rêvé, et tu pars chercher une nouvelle compagne.

Tu es le fer.
Tu as cent ans.
Tu viens de mener au bout le grand cheval.
Dix ans pour défricher la forêt et contourner le lac Baikal.
Tu imposes la main chancelante des Romanov jusqu’au chenal.
Des milliers de morts, dans la boue, pour donner à Vladivostok un débouché.
Au kilomètre Mille Sept Cent Soixante Dix Sept tu changes de continent sans t’en douter.
Quelle ironie d’être ainsi blessé mort, à Borki dans l’accident de ton nouveau jouet de métal.

Tu es rouge.
Tu as trois fois trente ans.
Tu lèves le drapeau et le marteau pour mettre le tsar à bas.
Les ennemis du peuple, du communisme et du pays tu les abats.
Nous serons tous égaux, dans la mort, koulaks, allemands et renégats.
« Petits pères comme vous nous comprenez » plasmodie ton peuple affamé.
Ton peuple, saoulé, te remercie de lui avoir apporté la liberté, l’égalité et l’électricité
Tes suivants momifiés, de glorieuses guerres en goulags, pourront compléter ce cabas.

Tu es vert de gris.
Tu as moins de trente ans.
Tu fumes des cigarettes américaines ou du vernis.
Tu sens dans tes poumons le radium brûlant et la poudre à fusil.
Les feuilles des bouleaux ont jaunies de Tchernobyl jusqu’à Grozny.
La mer d’Aral est vide. D’Ukraine à la Lituanie on crie « Evacuation ».
Le kolkhoze s’est vidé. Du Turkménistan à la Lettonie on crie « Séparation ».
Plutonium, guerre du feu, proton, feu fou à lier, baryum, pollonium, uranium appauvri.

Tu as dix ans.
Le denier tigre blanc est mort à Saint Petersbourg au zoo.
Les nouveaux riches garent leurs Mercedes devant les casinos.
Le patron de l’ancienne aciérie joue avec ses belles putains aux dominos.
A la station Moskovaia, la babouchka vend ses derniers navets dans le métro.
Le caviar noir du béluga dans sa boite argentée, cotoie l’orange du saumon d’élevage.
Dans la tour bleutée des pétroles d’Ingouchie, se reflète l’isba de bois comme un mirage.
On porte en terre orthodoxe au glas des cloches, une femme assassinée, qui parlait haut.

Tu as un jour
Tu es ce jour.
Tu ouvres les yeux
On te baptise à la vodka

Inspirer. Expirer. Inspirer. Expirer.
Tu bois l’air froid à grandes goulées.
Le train emballé de ta vie à vide, roule avide.
On te lange dans le linge blanc des nouveaux nés.

Au kilomètre Mille Sept Cent Soixante Dix Sept tu changes de continent.

Inspirer. Expirer. Inspirer. Expirer.
Tu voudrais comprendre avant d’y aller.
Le train emballé de ta vie avide, roule à vide.
On te lange dans le linceul blanc des illusions passées.

Expier. Expirer. Tu changes de couleur
Ta pierre est lisse sous la morsure du vent.
Tu souris et soudain tu changes de continent.

Vincent à SAINT PETERSBOURG

2006-08-22T08:34:00.000-07:00

"Mon cher Théo,
Maintenant je te dirai que pour commencer il y a partout au moins 60 cm de neige de tombé et il en tombe de partout.Ici à Arles le pays paraît plat. J'ai aperçu de magnifiques terrains rouges plantées de vignes avec des fonds de montagnes du plus fin lilas
Le ciel est d'un bleu pur avec un grand soleil brillant, le vent est froid et secJ'ai vu de bien belles choses, une ruine d'abbaye sur une colline plantée de houx, de pins, d'oliviers gris
Nous attaquerons cela sous peu." Vincent.

Sint Peterburg. European and American Paintings Museum.
(NOT Puschkin Museum anymore...)

Les couleurs, la toile qui fuit, qui luit.
Raisin rouge, vin bleu, soleil mûr.
Labeur apaisant qui cûit le dos.
Je plonge dans ce raisin au goût de lavande.
Je le foule. Je le roule sous la langue.
Sous ta coiffe tu me souris.
Gouleyons ardemment amis.

La petite Jehanne de France

2006-08-22T08:03:00.000-07:00

" En ce temps-là, j'étais en mon adolescence. J'avais à peine seize ans et je ne me souvenais déjà plus de mon enfance. J'étais à 16.000 lieues du lieu de ma naissance. J'étais à Moscou dans la ville des mille et trois clochers et des sept gares. Et je n'avais pas assez des sept gares et des mille et trois tours. Car mon adolescence était si ardente et si folle Que mon coeur tour à tour brûlait comme le temple d'Ephèse ou comme la Place Rouge de Moscou quand le soleil se couche. Et mes yeux éclairaient des voies anciennes. Et j'étais déjà si mauvais poète Que je ne savais pas aller jusqu'au bout.
Le Kremlin était comme un immense gâteau tartare croustillé d'or, Avec les grandes amandes des cathédrales, toutes blanches Et l'or mielleux des cloches...Un vieux moine me lisait la légende de Novgorode. J'avais soif Et je déchiffrais des caractères cunéiformes Puis, tout à coup, les pigeons du Saint-Esprit s'envolaient sur la place Et mes mains s'envolaient aussi avec des bruissements d'albatros Et ceci, c'était les dernières réminiscences Du dernier jour Du tout dernier voyage Et de la mer.

Dis Blaise, sommes nous bien loin de Montmartre ?

Mais oui, tu m'énerves, tu le sais bien, nous sommes bien loin. La folie surchauffée beugle dans la locomotive. La peste, le choléra, se lèvent comme des braises ardentes sur notre route. Nous disparaissons dans la guerre en plein dans un tunnel. La faim, la putain, se cramponne aux nuages en débandade. Et fiente des batailles en tas puants de morts. Fais comme elle, fais ton métier... "

Blaise Cendrars. Prose du transibérien et de la petite jeanne de France.
Du monde entier au coeur du monde.

Merci Freddy. merci.

http://fr.wikipedia.org/wiki/Blaise_Cendrars

Le phare The light house

2006-05-09T03:35:00.000-07:00

At the end...

Florence

2006-04-28T07:15:00.000-07:00

Another tour in march in the heart of Tuscany to stroll in the Medicis marvel.

It is cold with some slight touches of sun. The ususal crowd has invaded the Offices square.
It is as noisy as always, and filled with the african sellers that play hide and seek with the carabinieris. One hour to queue to get in the museum, with the one-manned bored control of the bags. I queue as patiently as i can to be sure to see once again the beauty of the portrayed corridors. Always reminds me of that stunning corrider of the Maltese knights in Malta.

This time, a unique (i had to kiss a charming librarian in the neck to be here!) chance, to cross the Arno river via the Vasari corridor up to the Pitti palace on the other side, thus crossing on top of the jewellers shops , crowded of fake and not so fake gold, over the Ponte Vecchio, the antique (and sole remaining) of the shop filled former bridges.

Not to say how thrilled it is to be in the Boticcelli room. They can give me all the others i will stick with those beauties.

Up rooms of the Lorenzo Palazzo Vecchio have been closed. They were the more fun ones !
Lorenzo, my magnificent, come back to master those crazy Five Hundred of the duchy chamber!
They went mad.

Just two good ones :

Hotel : Grand Hotel Minerva. Piazza santa Maria Novella. (Tel = 39 (0) 55 27230)
For 170 euros what a treat with the view on the church with is black and white bourgogne roman style, the life of the square, and the tranquill charm of the perfect rooms. A rare treat

Restaurant : Osteria Via Isola delle Stinche, 11 (Tel = 39 (0) 55 28 9368)
In the quiet little streets of the Santa Croce neighbourhood : In this wood furniture environment, quiet a good dinner for two for 130 euros. It is expensive but al least not one of the others cheats that robb you for a poor food. Here the cheese , the meet and the pasta are excellent.

Another treat : the new gardens opened in the Pitti palace next to the former Boboli gardens (Don't miss the cypress alley that plunges down to the fountain : a view that was to be later copied by Versailles) : they have a stunning view on a terrace garden with little statues and the city Duomo and churches.. Wahou !!

Just stay quiet and take the hand of a charming tuscany lady...

Zone

2006-04-07T01:11:00.000-07:00

Alcools. Zone. Appolinaire

Voilà la poésie ce matin, et pour la prose il y a les journaux. Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières. Portraits des grands hommes et mille titres divers. J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom. Neuve et propre du soleil elle était le clairon. Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes, Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent. Le matin par trois fois la sirène y gémit. Une cloche rageuse y aboie vers midi. Les inscriptions des enseignes et des murailles, Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent. J'aime la grâce de cette rue industrielle. Située à Paris entre la rue Aumont-Thiéville et l'avenue des Ternes. C'est le beau lys que tous nous cultivons. C'est la torche aux cheveux roux que n'éteint pas le vent. C'est le fils pâle et vermeil de la douloureuse mère. C'est l'arbre toujours touffu de toutes les prières. Maintenant tu es au bord de la Méditerranée. Sous les citronniers qui sont en fleur toute l'année. Avec tes amis tu te promènes en barque. L'un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques. Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs. Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur. Tu es dans le jardin d'une auberge aux environs de Prague. Tu te sens tout heureux une rose est sur la table. Et tu observes au lieu d'écrire ton conte en prose. La cétoine qui dort dans le coeur de la rose. Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit. Tu étais triste à mourir le jour où tu t'y vis. Tu ressembles au Lazare affolé par le jour. Les aiguilles de l'horloge du quartier juif vont à rebours. Et tu recules aussi dans ta vie lentement. En montant au Hradchin et le soir en écoutant, Dans les tavernes chanter des chansons tchèques. Te voici à Marseille au milieu des pastèques. Te voici à Coblence à l'hôtel du Géant. Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon. Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et qui est laide. Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde. On y loue des chambres en latin Cubicula locanda. Je m'en souviens j'y ai passé trois jours et autant à Gouda. Tu es à Paris chez le juge d'instruction. Comme un criminel on te met en état d'arrestation. Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages. Avant de t'apercevoir du mensonge et de l'âge. Tu as souffert de l'amour à vingt et à trente ans. J'ai vécu comme un fou et j'ai perdu mon temps. Tu n'oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais sangloter. Sur toi sur celle que j'aime sur tout ce qui t'a épouvanté. Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants. Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfants. Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare. Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages. Ils espèrent gagner de l'argent dans l'Argentine. Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune. Une famille transporte un édredon rouge comme vous transportez votre coeur. Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels. Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges. Je les ai vus souvent le soir ils prennent l'air dans la rue, Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs. Il y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruque. Elles restent assises exsangues au fond des boutiques. Tu es debout devant le zinc d'un bar crapuleux. Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux. Tu es la nuit dans un grand restaurant. Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis cependant. Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant. Elle est la fille d'un sergent de ville de Jersey. Ses mains que je n'avais pas vues sont dures et gercées. J'ai une pitié immense pour les coutures de son ventre. J'humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma bouche. Tu es seul le matin va venir. Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues. La nuit s'éloigne ainsi qu'une belle Métive. C'est Ferdine la fausse ou Léa l'attentive. Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie. Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie. Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied. Dormir parmi tes fétiches d'Océanie et de Guinée. Ils sont des Christ d'une autre forme et d'une autre croyance. Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances. Adieu. Adieu. Soleil cou coupé.

GA

Pardonne moi ces dérapages, dans tes virées de Bohème.
Par la beautée sauvage, mystique, tripetique, de ce poème.
Par cette soif inextinguible, sourde et brulante.
Tu nous brule allègrement, avec ta mèche lente.

2006-03-24T02:17:00.000-08:00

The king of the jungle
isn't the lion.

Les éléphants

Le sable rouge est comme une mer sans limite,
Et qui flambe, muette, affaissée en son lit.
Une ondulation immobile remplit
L'horizon aux vapeurs de cuivre où l'homme habite.

Nulle vie et nul bruit. Tous les lions repus
Dorment au fond de l'antre éloigné de cent lieues,
Et la girafe boit dans les fontaines bleues,
Là-bas, sous les dattiers des panthères connus.

Pas un oiseau ne passe en fouettant de son aile
L'air épais, où circule un immense soleil.
Parfois quelque boa, chauffé dans son sommeil,
Fait onduler son dos dont l'écaille étincelle.

Tel l'espace enflammé brûle sous les cieux clairs.
Mais, tandis que tout dort aux mornes solitudes,
Lés éléphants rugueux, voyageurs lents et rudes
Vont au pays natal à travers les déserts.

D'un point de l'horizon, comme des masses brunes,
Ils viennent, soulevant la poussière, et l'on voit,
Pour ne point dévier du chemin le plus droit,
Sous leur pied large et sûr crouler au loin les dunes.

Celui qui tient la tête est un vieux chef. Son corps
Est gercé comme un tronc que le temps ronge et mine
Sa tête est comme un roc, et l'arc de son échine
Se voûte puissamment à ses moindres efforts.

Sans ralentir jamais et sans hâter sa marche,
Il guide au but certain ses compagnons poudreux ;
Et, creusant par derrière un sillon sablonneux,
Les pèlerins massifs suivent leur patriarche.

L'oreille en éventail, la trompe entre les dents,
Ils cheminent, l'oeil clos. Leur ventre bat et fume,
Et leur sueur dans l'air embrasé monte en brume ;
Et bourdonnent autour mille insectes ardents.

Mais qu'importent la soif et la mouche vorace,
Et le soleil cuisant leur dos noir et plissé ?
Ils rêvent en marchant du pays délaissé,
Des forêts de figuiers où s'abrita leur race.

Ils reverront le fleuve échappé des grands monts,
Où nage en mugissant l'hippopotame énorme,
Où, blanchis par la Lune et projetant leur forme,
Ils descendaient pour boire en écrasant les joncs.

Aussi, pleins de courage et de lenteur, ils passent
Comme une ligne noire, au sable illimité ;
Et le désert reprend son immobilité
Quand les lourds voyageurs à l'horizon s'effacent.

Leconte de l'Isle

http://fr.wikipedia.org/wiki/Leconte_de_Lisle

Mission : reconquérir Juliette

2006-03-15T03:29:00.000-08:00

Ma Juliette s'en était allé, séduite par un vague prospectus coloré de Kuoni, pour un safari au Kenya. Elle ne voulait plus revenir. Elle avait adopté sur place un éléphanteau, au doux nom d'Olmer, et ne voulait plus le quitter. Ses nouvelles se faisaient rares. Six mois déjà. Mon coeur battait la chamade. Mon corps réclamait les cuisses si douces, le sourire si fondant, les collines -préhensibles de ma Juliette. En fait j'étais à l'agonie. Et tout cela à cause d'un gros lourdaud !

Il fallait agir. Je pensais à Justine, une vieille amie de Juliette. Justine était belle et vivace. Justine était belle et fuyante. Telle un papillon qui butine ses proies, elle virevoltait dans la capitale, frolant à qui mieux mieux, par jeu, de ses ailes colorées de vieux messieurs, entomologistes à leurs heures. Je connaissais peu Justine, mais je retrouvais vite dans mon vieil agenda élimé son numéro de téléphone.

- "Allo. Justine ?"
- "Oui, elle même"
- "Bonjour c'est Gondolfo". Silence de deux minutes.
- "Le Gondolfo de Juliette ? Bonjour toi !"

J'expliquais à Justine la raison de mon appel.

- "Justine tu te souviens comme j'aime les animaux ?". Silence. "Je fais partie d'une association qui adopte des éléphants africains, pour pouvoir les protéger. L'association "Save-the-Elephants". "

-"Ah ? Quelle bonne idée !".

Ouf elle ne devait pas savoir où était Juliette !

- "Oui mais le problème est que chaque éléphant doit être adopté par un couple, pour garantir le sérieux de la démarche"
-"Ah ? Et que puis je faire pour toi?"
- "Voilà, comme Juliette est partie à Stanford pour une session de deux ans, j'ai pensé que si tu
pouvais prétendre etre en couple avec moi, auprés de l'association, je pourrais obtenir de parrainer un animal. "
-"Ah?" Silence de trois minutes. Dis c'est super drole ton idée, et que faut il faire ?"
- "J'espère que tu ne vas pas te choquer, il faudrait que l'on se connaisse encore mieux pour tromper le jury. .. Sans doute coucher ensemble deux ou trois fois pour pouvoir répondre éventuellement à des questions indiscrètes, prendre quelques petits déjeuners ... bref la vie d'un couple quoi, pendant quelques semaines. "Silence. Tic tac, tic tac. Tic tac, tic tac. Ma Breitling résonnait dans mes oreilles.

-"Gondolfo c'est super drole ton idée ! Et puis c'est pour le bien des animaux non ? D'accord tu t'installes demain. Welcome my dear"

Et voilà comment j'ai couché avec Justine. Ce fut doux.

L'association nous accorda la garde de Rovi, un gros jeunot de plusieurs quintaux.
Le lendemain je publiais l'info de notre parrainage sur le site internet de l'association.

Trois jours plus tard Juliette était là, dans mes bras.

NB : Pour les dons aux éléphanteaux : faire suivre à l'attention, de Juliette et Gondolfo.

Merci Justine.

PRAG

2005-11-07T09:42:00.000-08:00

A new visit in Prag. Prag in October... Still the same crowd from all over the world, with the tee shits and the beers, invading the Charles' bridge. How good it was, the time of the East block with its famelic crowd !! Well at least they have refurbished the old palaces that serve as embassies. Well what a glorious city this is !! When the moon glows over the river...

Of course it could not be without the library of the Strahov, from the Prémontrés brothers.
One more time and always the magic of the two libraries !!

To climb over the hill, and finish in the second library with a private concert of violins is stunning for one's heart.

Just one word about the Resto Plenska a Francouzska (Na Panckraxi) : it was fun indeed !

I have been here over and over, and i will be back soon with the young Mozart.

Juliette : sweet caress memories

2005-10-12T01:33:00.000-07:00

Juliette

on the eve of times
through the hills of sorrows
driving with open windows
in your land of spices

Ou vas tu quand tu dors ?

2005-10-11T09:21:00.000-07:00

Quand tes hanches avalanches s’avancent
Icebergs monts blancs fondant d’évanescence
Et que tu t’engouffres dans le néant
De ton sommeil blotti et frissonnant.
Quand tes yeux sous tes paupières sardines
S’enfuient vers des contrées salines,
Ton teint devenu plus blanc au repos,
Affine le nerf bleu palpitant sous ta peau.

Quand tu t’absentes jusqu’à demain
Et que tu m’offre les paumes de tes mains.
Quand les draps t’embrassent amoureusement les flancs
Et se chiffonnent savamment autour de tes seins blancs.
Quand ils te plaquent, quand ils te marquent,
Quand tu rebats les cartes et de moi tu t’écartes,
Quand tu sombres soudainement mon amante
Et disparaît dans le trou noir de la tourmente.
Quand tes souffles s’estompent et que tes mains inertes pendent
Sans que tu n’entendes le faux-fuyant de mon sexe qui débande.

Quand il s’échappe de tes lèvres des filets de salive,
Du coton blanc, du goémon et du givre aux arêtes vives,
Et que tu glisses sur ce morceau détaché de banquise
Qui part à la dérive d’un temps plus lent sous la bise.
Quand des hommes t’emportent et qu’ils te pressent,
Qu’ils t’avalent et te pétrissent suavement les fesses.
Quand des animaux te parlent de festins qui t’attendent
Que tu gémis et mouilles tes lèvres en amande.

Quand ton visage se réinvente sous un vent africain
Et que ton haleine sent la lande, le lièvre et le vin.
Quand tu as de rouges coups de sang et des sanglots longs.
Quand la tourmente t'aspire en un profond siphon,
Et que le temps tourne à l’envers sans raisons
Engloutissant enfants, violons et maisons
Jusqu'aux robinets de l’autre côté de la terre
De l’autre coté d’un univers sans père ni mère.

Pendant que ton ventre a des glissements de terrain
En exil, tu flottes paisible dans un courant serein.
Et quand ton pied part en vacances transalpines
Tu m’escalades et me sourit comme une argentine.

Où tu vas quand tu dors ?
Dans un tango d’or ?